Tes pas t'ont guidés jusque ici. Pas de suite, non. Il t'as fallu du temps. Du temps pour te remettre de la blessure presque à vive. Il t'as fallu du temps, pour trouver le courage d'aller jusque ici, de t'y rendre après ce mot, écrit avec attention. De ce mot à l'encre noire. Il t'as fallu du temps, pour te décider à te rendre ici, devant cette statue. Tu as fais attention. A ces petits détails. A ce que tu as avec toi. Tu reste droit, tu vois la vie de tous ces gens, qui passent, osent un regard vers toi,, te dévisagent, t'ignorent. Qu'importe, ils n'ont aucun impact sur toi. Pas ici, pas maintenant.

Et puis le flux diminue. Petit à petit. Il n'y a plus que des bruits de pas qui raisonnent au loin. Il n'y a plus que cette solitude froide qui t'enlace un instant. Qui te fait tressaillir. Qui te fait douter. Te demander qu'est ce que tu fais là. Pourquoi tu es encore là ? Pourquoi tu ne fuis pas ? On t'as laissé maintes et maintes chances. Pourtant tu ne dois pas être dotté de bon sens. Trop curieux sur toi-même. Trop curieux des relations humaines, de la normalité, tu t'éloignes de tout ce qu'on peut te conseiller : Ne t'approche pas d'elle. Cadeau empoisonné. Rose épineuse, qu'importe, elle est ce reflet que tu ne trouveras nulle part, avec tous les défauts que peut avoir un miroir : Ne pas être vraiment toi.

C'est sûrement ça, qui a fait qu'entre vous il y a ces étincelles, ardentes, brûlantes. Avec haine et violence. C'est sûrement ça qui a fait que tu as osé, des mots de trop. Que votre petits jeu du chat et la souris s'est transformé en guerre sans but. Tu veux la sauver, te donner le bon rôle, mais tu ne t'es jamais dit que peut-être ça lui allait comme ça, ça ne t'as même pas effleuré l'esprit,que tu pouvait la contraindre bien plus que ça.

L'heure tourne, les secondes défilent. Et tu vois cette silhouette qui se dessine au fond du couloir. Tu range vite tes écouteurs et ton baladeur dans ta poche. La regarde arriver. Tu laisses tomber les chaussures que tu tenais dans tes mains. C'est une pulsion, ton qui réfléchis au moindre de tes gestes, toi qui t'es dit, cent fois en l'attendant, que tu devrais te contenir. Simplement t'expliquer, être clair. Non, tu n'en es pas capable. Et une fois encore, une fois de trop, tu la serre dans tes bras. Il te suffit de bouger de quelques centimètres pour la coincé entre toi et le mur. Ce n'est qu'à ce moment là que tu relâche ton étreinte. Ce n'est qu'à ce moment là que tu laisse tomber le tissus rouge que tu serrait dans ta main.

« Je suis désolé. »

Tu l'empêche de parler. Reprends ta respiration. Tout ce qu'il lui faut, c'est des explications. Tu es à fleur de peau. A fleur de tout. Tu sais que tu craque. Que tu te craquelles, toi et ta carapace pourrie et sans intérêt, qui ne plait qu'à toi. Alors tu murmures, comme une confession. Tu la regardes, à peine, du coin des yeux. Jusqu'à enfin lui faire face. Pour que tes mots aient de l'impacte. Pas forcément de quoi te faire pardonner. Juste le temps de t'expliquer. Qu'elle ai la possibilité de comprendre, même si elle le refuse.

« Je suis désolé. D'avoir été là. Je suis désolé d'un peu tout, en fait. D'avoir hurler tout à l'heure. Je sais que t'aurais préféré ne pas me voir. Pourtant, crois pas, mais je m'inquiètes pour toi. Un peu. J'ai cru qu'il t'était arriver quelque chose de grave, pour qu'il te porte comme ça. Et l'autre fois aussi. Je t'ai quitter comme ça. J'aurais pas du. J'aurais pas du parce que maintenant, tu dois encore plus m'en vouloir. JE voulais juste te faire danser, te voir sourire. Je voulais juste que tu sois pas seule, avec ta bouteille de bière, que tu sois pas seule à râler. Que tusois pas seule tout court. En fait, je voulais être là pour te sauver. Je suis pas un prince, je sais bien. Mais je voulais essayer. Puis, pour dire la vérité, tu m'as blessé. Alors je t'ai laissé comme ça. Mais même si tu me détestes, ça m'a fait plaisir de te voir... Et. Et... »

Tu hésites. Ta détermination flanche. Tu regardes en arrières, tous les mots que tu as prononcés. Il n'est pas sûr d'avoir tout dit correctement. Tu n'es pas sûr qu'elle ne t'étrangle pas d'un mouvement de doigt. A vrai dire, tu n'est sur de rien. Tu fais un pas en avant, tu diminue cet espace qui vous sépare. Au final, tu es trop près d'elle. Tu penche la tête dans ses cheveux, regarde le sol, sur ta droite. Ne surtout pas enfouir ton visage dans sa chevelure blanche. Elle le prendrait trop mal.

« Et je suis désolé pour tout ça. »

Murmure qui meurt. Murmure qui s'achève. Ta confession est terminée. Presque tu pourrais en pleurer. Faible que tu es.

Déchiré, éventré au plus profond de toi. Comme si tout était devenu possible par cette rencontre forcée, comme si d'un coup, tu était capable de tout et que tu ne devais rien faire, juste être là, ne rien n'oser de plus, ne pas la brusquer, ne pas lui faire de mal. Il te semble que si tu l'effleures elle va tomber. Il te semble qu'au moindre des tes mots qui suivra tout s'écroulera comme un château de cartes construit sur une fondation peu solide. Il n'y a plus que le roi et la reine sur votre échiquier. Vous êtes là, à vous regarder de biais. Vous êtes là, entités impuissantes. Vous êtes là, animaux artificiels, détraqués, en dehors de tout contextes de vie, dans un plan astral qui devrait différé, dans un endroit, un temps loin de tout. Comme si plus rien ne comptait.

Ses premiers mots tombent sur toi, explosent sur ton torse ébranler. Par un simple mot, une simple politesse que tu n'aurais jamais cru entendre. A cet instant, tu te dis que tu l'as en partie brisé, la petite poupée. Et tu t'en veux. Tu recules d'un pas, te mord la lèvre. C'est ta seule façon d'exprimer tes remords. Tu ne veux pas parler. Pas après tout ça. Tu ne peux pas te mettre en danger, faible, fissuré comme tu es.
Et tu lui obéis, presque. Parce que ton visage, ton torse trop près d'elle ne l'touffe plus. Ton torse imite un semblant de mouvement en arrière ais ni tes mains ni tes jambes ne flanchent, ne bouge. Tu reste sensiblement ancré dans ta position. Par peur de tout perdre. Il faut juste qu'elle n’étouffe pas de toi. Il faut juste qu'elle reste vivante.

Cette question traverse, comme une flèche. Toi, entêté ? Tu n'as jamais été ainsi, plutôt du genre à laisser couler, plutôt du genre à ne pas prendre de risque. Seulement quand l'on est dans une situation délicate, il faut arranger les choses. Sinon tout s’effrite, s'émiette. Parce que tu n'es pas obstiné, parce que tu n'es pas têtu. Il y a peut-être ce reflet, qui t'as dit d'essayer. Il y a peut-être tout, en fait. Elle qui te ressemble à sa manière, étriquée par ce que tu cherches à fuir de la mauvaise façon, il y a ce besoin de vivre, de ne plus être un second rôle. Il y a simplement tout, qui dans votre contexte, celui que vous créez, vous a rendu comme ça. Ca et le besoin de ne pas être désespérément seul. Ca et le besoin d'être avec quelqu'un qui a ces problèmes d'abandon, de solitude non résolu.

Un frisson dans ton échine lorsque tu sens sa main qui empoigne ton Tshirt. Comme si tu avais besoin de ce doute qui te donne envie de fuir. Comme si tu n'était pas déjà assez déchiré ? Tu ne t'es jamais demandé quelles étaient tes motivations avant de venir ici, contre ce mur, si près de cette statue. Juste t'expliquer, pas vrai ? Juste lui donner une raison, à ton comportement d'enfant, à ton comportement adolescent. Ta main tremble contre ce mur. Tu flanche.

Maintenant, il n'y a plus que la vérité, n'est-ce pas ?

« Il fallait que je te le dise. »

Dire quoi ? Aveux secrets, jamais osés. Il fallait lui dire, ce que tes excuses dans le blanc aseptisé voulaient dire. Dans cet air éthéré qui t'avait révélé, cette fille plus qu'une fille, qui, d'une manière ou d'une autre, aurait croisé ta vie, un peu trop. Elle t'es rentrée dedans comme une bombe. Et dès que tu la vois, ne serait-ce qu'au détour d'un couloir, tu ramasses les morceaux de toi, les réassembles pour te comprendre. Elle est là, ange noir, ange blanc, qu'en sais tu. Te détruire pour qu'enfin tu arrives à te comprendre, à te voir, par cet intermédiaire, par une relation étrange. Un lien sans nom, un jeu mal fait. Il fallait lui dire. Qu'une part de toi se retrouvait en elle. Malgré que sa phrase devant un audimate vide, avec seulement les Gun's & Roses t'avait détruit, à sa manière. Tu avait réagit, trop vite, plutôt que de prendre sur toi. Mais il n'y avait jamais eu de preuves entre vous. Des maux de têtes dissimulés, une cravate rouge sur le sol. Quelle importance ça a, pour quelqu'un qui ne sait pas ? Quelle importance ça a, pour ceux qui ne sont pas vous ? Il n'y avait qu'aujourd'hui. Témoins surprise. Témoins victime.

« En vrai, je me retrouve un peu en toi... »

Et c'est pour ça que tu m'as blessé, l'autre soir. Et c'est pour ça, que tu as besoin de li courir après, pour te retrouver toi-même. Et c'est pour ça, que tu ne veux plus être seul. Et c'est pour ça que tu es destiné, enchaîné, à ce besoin, à cette envie irrésistible de la sauver. Parce que si tu peux l'aider, lui tendre une main, peut-être que tu te sauvera toi même. Mais surtout, surtout.

« Mais surtout, je sais pas pourquoi, j'avais besoin d'être face à toi. »

A entendre sa voix, à croiser son regard. A sentir son corps dans une brève étreinte. Tu avais eu ce besoin, comme un manque, comme une brûlure puissante. Feu consumant, feu dévorant. Tu te sens tendu, et pourtant si apaisé.

Déchiré, éventré au plus profond de toi. Comme si tout était devenu possible par cette rencontre forcée, comme si d'un coup, tu était capable de tout et que tu ne devais rien faire, juste être là, ne rien n'oser de plus, ne pas la brusquer, ne pas lui faire de mal. Il te semble que si tu l'effleures elle va tomber. Il te semble qu'au moindre des tes mots qui suivra tout s'écroulera comme un château de cartes construit sur une fondation peu solide. Il n'y a plus que le roi et la reine sur votre échiquier. Vous êtes là, à vous regarder de biais. Vous êtes là, entités impuissantes. Vous êtes là, animaux artificiels, à la recherche d'un paradis perdu, d'un pays imaginaire que vous vous construirez. Vous êtes là, dans ce couloir vide. Tu as ce sentiment au bord du coeur. La gorge sèche. Trop de choses qui se bousculent. Trop ce besoin de vivre, un pu plus vite, un peu plus fort. Déchiré, éventré. Peut-être saura t-elle te recoudre. Lentement, doucement. Même si tu as mal.

Il y a ce tout. Il y a ce qui vous entoure. Qui vous berce. Ce silence que l'on pourrait penser oppressant. Juste vos souffles, les ratés de ton coeurs. Ces mouvements, doux, lents. Qui te reculent et que tu laisse faire, que tu devines presque. Comme une dance au ralenti. Comme une chorégraphie apprise. Tu te laisse entièrement faire. Parce que la poupée de porcelaine est fragile. Parce que tu ne peux pas te permettre de la faire tomber, de si haut. Tu ne peux pas risquer un mouvement brusque qui la ferait glisser. Non, juste suivre son rythme, celui d'une boite à musique. Qui résonne comme oublié ans ce couloir trop long, trop vide. Qui résonne ici.

Ces mots suivent les formes de ton corps,glissent sur ton Tshirt. Tu essayes de comprendre, que ce n'est pas complètement méchant. Tu t'en persuades. Tu te dis que ce n'est pas comme toutes les remarques qu'elle a pu te faire avant. Peut-être que ce n'est pas le cas, mais si tu n'en est pas sûr, si tu n'y crois pas, personne ne le fera pour toi.

Elle est déjà loin, accroupie. Et tu n'oses pas vraiment la regarder. Faible. Faible que tu es. Puis ces deux mots font en oi comme un flash back. Ce genre d'images que l'on dit avoir avant de mourir. Un résumé de sa vie. Toi tu revois cette soirée qui défile sur avance rapide. Tu vois la foule autour de vous. Son lit, la musique qui ruine vos tympans, quand tu enlace cette fille, que tu déverrouille la porte, pose un CD. Les Gun's qui chantent. Le goût un peu âpre du rosé. Ta main sur sa hanche, sa main dans la tienne. Don't cry qui couvre vos respiration. Un noeud rouge sur le poignet. Une porte qui claque. Des couloirs silencieux, tes draps.
Ton souffle s'est coupé. Comme en apnée. Comme pour ne rien détruire de ces images, de ces sensations. Les quelques mots qui finissent par sortir de la bouche de la jeune fille te font respirer. Comme une bouffée d'air. Ce n'est pas un compliment, pas une insulte, elle qui te disait que tu n'était pas un prince charmant. Elle qui te disait bien que tu n'était rien d'autre qu'un Don Juan, une éponge. Rien de bien glorieux. Elle avait pris plaisir à te rabaisser. Multiples fois. Et là, rien. Juste cette remarque.

Pourtant tu ne répond rien. Tu sais, tu le sais parfaitement, que danser n'est pas une difficulté pour toi. Que peut-être tu es un peu grand pour elle. Que peut-être ce n'était pas le plus spectaculaire des slow, mais il avait le mérite d'être réel. Pas forcément magique, juste unique.

Elle a tremblé. Tu le sais. Elle est faible. Tu le vois. Et tu t'accroupies à côté d'elle après plusieurs secondes, trop longues, de réflexions. Tu remet une mèche derrière son oreille. Comme ce jour là. Comme un geste répété maintes fois. Tu prends sa main, fouille dans ta poche. En sors ton Ipod. Tu le lui laisse. Ca et un morceau de papier plier en quatre. Tu embrasse sa joue. C'est tout. Qu'est-ce que tu peux faire d'autre, après tout ?

Te voilà, debout. Te voilà qui repart. Tu lui lance un dernier regard. Tu souris, un peu, une fraction de seconde. Dans le fond, tu espères qu'elle l'a vu. Et puis tu t'en vas. Sans courir. Sans rien faire, juste comme ça. Normalement.

Elle a ta musique entre les mains, c'est ta façon à toi de lui dire que tu lui fais confiance. Elle a ce papier blanc. Plié, presque froissé. Qui lui dit de te le rendre quand elle voudra. Une excuses comme une autre pour se revoir.