C'est sûrement plus de la curiosité que l'envie d'être avec toi qui l'a poussé à s'enfuir, à partir de cet endroit trop vide. Vous partiez sans cet ailleurs que tu lui avais suggéré, promis. Elle s'habille alors que tu détournes le visage. Qu'importe si elle s'en fout, ce n'est pas ton genre. Ni de mater, ni même elle. En fait, tu ne sais pas ce que tu lui trouve, à cette fille délurée aux cheveux de neige. Parce qu'elle n'est pas la plus belle des fille que tu as pu croisé dans cette école. Elle n'est pas non plus celle avec le plus fort caractère. Sûrement que tu la trouves trop seule. Sûrement qu'elle est trop différentes de toi, et pourtant semblable sur quelques oints, que tu ressens ce besoin insistant de rester près d'elle. Jusqu'à ce qu'elle hurle qu'elle te hais. Jusqu'à ce qu'elle t'étrangle.
Et elle te passait devant. Sans le moindre regard. Alors que tu ne voyait que cette traînée blanche qu'elle laissait.Elle entra dans cette salle, commença à traverser cette marrée humaine. Et c'est là que ton corps ce mis à bouger. Tu vins te ficher contre elle, la protéger. Comme si tu voulais établir un périmètre de sécurité pendant que la musique devait martelé ses tympans. Tu aurais pu l'attraper par la taille, lui prendre la main pour l'extirper, mais non, tu te contentais de rester près d'elle, avançant un bras lorsqu'on allait la bousculer. Pour l'abandonner devant cette salle. Devant ce dortoir improvisé. Tu lui souffles quelque chose. « Attends moi. » Murmuré entres deux boums de basses écrasants. Et te voilà reparti dans cette fête qui n'a rien d'heureuse. Qui n'a l'euphorie que de l'alcool. Tu te hisses entre deux personnes, attrapes une bouteille. Puis une deuxième. Tu fais bien attention, une fois près de la sortie, à passer ton bras autour de la nuque de cette jeune fille. De toucher de ton pogné son cou dénudé. Parce qu'elle est un passe muraille. Tu te souviens très bien de son visage. Parce qu'il y a un nombre incalculable de fois où tu viens lui parler, juste pour l'enlacer, emprunté son don quelques instants. Et te voilà reparti. e voilà de nouveaux avec l'anglaise. Tu lui tends l'une des bouteille. Pink Vodka. Tu n'en as jamais goûté. Et à priori, celle-ci est à la barbe à papa.

Tu lui souris, sans un mot, avant de te diriger dans le long couloir. D'arriver devant la porte de l’amphithéâtre. Tu t’approches près de la serrure. Tu souffles dessus. Et la magie opère. La poignée s'ouvre sans le moindre effort lorsque tu appelles la princesse de ce bal épuré. Lorsque tu pousses la porte pour la laisser entrer.

Vous voilà à l'intérieur. Vous voilà dans cette immense salle. Tu pousse la porte, faisant attention à ne pas remettre le loquet. Tu va poser la bouteille qu'il te reste sur l'un des siège du premier rang. Tu gravis la scène. Parce que tu domines tout d'ici. Parce que tu dois aller trouver les lumières. Mais tu sais parfaitement où elles sont, alors ça ne prend que quelques secondes. Et puis tu vas fouiller ans ce genre de loges qu'il y a derrière. Pour sortir un poste radio. Tu souffle encore sur quelques cadenas d'armoires. Parce que tu sais que beaucoup laissent ou se font confisquer des CDs. Use Your Illusion I & II, des Guns'n'Roses. Un Best off de Coldplay, en double CDs. Tu choisis Les Gun's. Met un CD, active la lecture aléatoire et branche le poste sur les emplis de la salle. Le son ne doit pas être trop for, tu ne veux pas de curieux. Tu mets seulement ça pour vous, pour cet espace où elle pourra s'enfuir à sa guise.

« C'est mieux ici, non ? »

Tu ries, légèrement, pour qu'elle t'entendes, avant de revenir sur le devant le l'estrade. De t’asseoir sur son bord puis de te laisser tomber sur le sol. Tu vas au premier rang, t'assois à côté de la bouteille. Du vin. Et d'après ce que tu en connais, pas trop mauvais. Du blanc. Tu ne lui reproposes pas de danser, pas maintenant. Parce que tu sais qu'elle refuserait. Tu en est persuadé.
Tu amènes le goulot de la bouteille à tes lèvres, ne prend qu'une demi-gorgée avant de tendre la bouteille à Lyria.

« Santé ? »

Surement aurait elle préféré e CD que tu as trouvé, Poison and Winde, de Civil Wars, sûrement aurait elle préféré, autre chose que ce groupe qui a bercé une époque, marqué chacun à sa manière. Mais toi tu aimes les Guns'n'Roses. Bien plus que ce que tu aimerais jamais l'un de ces groupe sorti après les années deux milles. Indémodables, dit-on. Les premières notes de Back off Bitch surgissement. Ca te fait sourire. Parce qu'elle commence à chantonner. Elle ne fait pas partie de ces filles que tu imagines chanter, sous la douche, en marchant, ou n'importe où. Pour toi, les filles qui chantonnent sont des filles ouvertes. Ce sont généralement des filles qui aiment vraiment la musique, qui ont en permanence leurs écouteurs dans les oreilles. Tu ne voyais pas Lyria comme une de ces filles là. Tu la voyais plutôt seule, dans son coin, avec un ou deux bouquins. C'était pas non plus la fille que t'imaginais avec une bouteille sur sa table de chevet. En fait, tu ne l'imaginais pas vraiment, sans son mépris, ses airs supérieurs et ses remarques acerbes.

Alors elle envoyait valser ta cravate que tu regardas atterrir sur l'estrade où tu te trouvais il y a quelques minutes encore. Elle te regarde d'un peu trop haut. Toi, tu ne la regardes pas. Seulement l'espace devant toi. Le tissus rouge sur le planché. C'est une remarque dont tu as l'habitude. Tu poses la bouteilles. Respires.

« Mes goûts de merdes sont géniaux. Et encore, tu as échappé au noeud papillon orange et au smoking à carreaux, au pull à carreaux, aux moon boots et aux lunettes de soleil zébrées achetées chez Claire's. »

Tu ris un peu. Parce que dis comme ça, c'est vrai que c'est assez moche. C'est vrai que c'est quelque chose de spécial. Mais tu mets ces machins, sauf peut-être le smoking en tweed, et les moon boots. Qu'est ce que tu ferais avec des moon boots ? Sauf quand il neige. Sauf quand tu veux avoir l'air absolument ridicule.

« Et puis, c'est dans mon "style", tu vois. Toi tu t'habilles avec des robes à volants à moitiés transparents, avec des corsets, des lacets, moi je mets des choses ridicules. Et puis, c'est bête, mais, j'aime bien moi. Je ne critique pas tes acessoires, tes casquettes parfois trop grandes, la manière de passer tes cheveux de tel ou tel côté. Je n'ai jamais dit à une fille que franchement, les spartiates, c'est vraiment moche, félicitions, tu es la première. »

Et tu la regardes décliner ton invitation. Le vin, c'est un peu ce que tu préfères avec la bière. Parce que c'est soft. C'est parfois même un peu traître. Parce qu'il n'y a pas ce gout d'alcool pur. Ca n'a pas ce gout qui brûle, désèche la langue. Ca a parfois même quelques arômes. Alors quand elle te traite de vieux, tu hausse simplement un sourcil. De toutes façons, tu n'es plus à un surnom prêt. Don Juan, sac à patate, Bob l'éponge et maintenant ancêtre. Qu'est ce que ça peut bien te faire ? Les surnoms ne servent qu'à mettre de la distance entre deux êtres, ils entravent le nom, essence des choses. N'y a t-il rien de plus puissant que lorsque que quelqu'un ponctue une phrase avec votre nom ? Avec ces quelques lettres qui vous caractérisent. C'est en partie pour ça, que tu n'as jamais prononcé ces cinq lettres qui la définissent. Que tu te contente de chéries, jolies, princesses et mademoiselles. Titres à qui tu peux donner un transfert.

Puis tu te lèves, retournant entre l'espace vide. Entre l'estrade et les tables. Entre le professeurs et les élèves. C'est la fin de la chanson. The Garden prend la suite. Ce n'est peut-être pas le meilleur des titres. Ce n'est peut-être pas le plus évident, mais avant que les premiers mot ne retentisses, tu lui redemandes. Insistant.

« M'accorderez tu cette dance. »

Tu n'es pas quelqu'un qui danse forcément rès bien. Tu te débrouilles, connait quelques pas. Mais tu connais autre choses que les déhanchements auquel vous aviez le droit, plus loin dans le couloir. Danse avec moi. Trois mots que tu ne diras pas. Parce qu'elle les prendrait comme un ordre. Parce que même si elle le voulait, elle refuserait. Par principes. Il y a tout un protocole auquel tu dois faire attention. La main tendue vers elle, tu l'attends.

Il y a cette bouteille dans ta main, il y a ce mouvement. Où elle descend, comme fébrile. Il y a ce mouvement, où, un pas après l'autre, elle te dépasse.

Elle a retenu ton handicap. Celui de ne pas pouvoir toucher les gens sans absorber une part d'eux, pour les Misayas, évidement. Elle a retenu, à quel point ça peu dérappé. A quel point ça deviendrait n'importe quoi. Tu n'as plus de sourire, plus rien sur le visage, seulement ton âme à nue. Et tu lui dis. « Je prends le risque. » Le risque. Parce qu'il n'y a rien de sûr, puisque tu as déjà le don de la blonde, celui de tout déverrouiller. Peut-être que tu échappera celui de Lyria, aussi splendide soit il, aussi destructeur soit-il. Tu ne veux plus de ces migraines, ne plus prendre le risque de tomber sans raison, de perdre connaissances. Tu as déjà tes problèmes, dans ta tête, dans ton estomac, pour ne pas avoir un marteau piqueur accroché à tes tempes.

Tu attends don la première chanson. Et il fallait que ce soit celle là. Ce slow un peu trop connu. Ces supplications un peu trop connues. ces paroles d'amour trop entendues. C'en est risibles, tu tiques du coin des lèvres. C'en est ridicule. Si tu pouvais changer, mettre autre chose. Mais tant pis. C'était dit. C'était à faire.

Elle est là, dressée sur cette estrade que tu escalades dans un mouvement rapide, tu t'approches d'elle, laissant la bouteille au liquide rosâtre sur les planches, regardant une dernière fois le tissus rouge accroché sur le micro. Et tu t'approches d'elle. Ta main droite vient se ficher dans le creux de ses hanches, ta seconde attrapes délicatement la sienne. Tu inspires un grand coup. Tu ne te rapproches pas d'elle, comme il est de convention. Tu n'oses pas, presque imide, presque fragile. Tu lui laisse le choix. Parce que d'ici, tu la domines plus que jamais. Quand vos corps sont aussi proche, tu vois bien à quel point elle est petite. Encore plus sans ses légères talonnettes. Encore plus pieds-nus. Ca te fais un peu sourire, pas beaucoup. Seulement du coin des yeux. De ta fossette trop creusée. Et tu commences à faire quelques pas. Avec elle. Tu sais danser. Tu as souvent danser. Parce que même si ça n'a aucun sens pour toi, tu es quelqu'un de plutôt romantique. Plein de cliché, même si ça, ce n'était pas mis en doute. Premier refrain. Tu te rapproche, à peine. Juste pour faciliter les pas. Tu ne dis rien, te contente de la regarder, sans sourire, sans joie qui transparaît. Peut-être simplement parce que tu as l'impression, que le temps de cette danse, les masques doivent tombés. Parce qu'elle a accepté. De danser avec oi. Malgré cette étreinte gênante. Malgré cette proposition. Parce que, que vous le oubliez ou non, vous resterez hanter, d'une manière ou d'une autre, par votre précédente rencontre. And please Remember disait Axl Rose. Même si toi, tu aimerais tout oublier. Le temps des quelques vers restants.

Les paroles s'achèvent dans ce souffle gélissant. Il y a quelques secondes de silences. Le temps que l'aléatoire se décide. Juste assez pour que tu lui demandes. Juste assez pour que la réalité reviennes. Même si tu as aimé danser avec elle.

« Est-ce que, pendant un instant, tu as oublié ta solitude ? »

Tu te foutais bien, que ce soit grâce à toi. Tu te foutais bien, qu'elle ai pu aimer ou non danser, tu avais juste voulu, que le temps de ces quelques pas, elle oublie la totalité de son être, légèrement égocentrique, qu'elle oublie la distance qu'elle s'acharnait à mettre entre les gens. Que ce soit par toi ou un autre, tu aurais voulu qu'elle sourit. Tu aurais voulu qu'elle oublie.

J'ai aimé danser avec toi. Même si jamais tu ne le dira. Ca reste dans tes yeux, sur ta bouche, Ca reste sur toi, en toi. Tu ne le dira pas. Pas avec ces mots là.

Sur un coin de lèvres son sourire. A peine perceptible. Sur le coin de son visage, tu te dis que u as réussis. Réussis, pas gagner. Parce que tu ne veux pas de perdants. Seulement des victoires.
Et lorsque ta voix brise le silence, tout s'arrête. Il y a ces quelques instants. Avant qu'elle ne réalise. Qu'elle retire sa main e la tienne. Elle s'éloigne alors que tes mains vont trouver refuges sur les passants de ton jean. Tu ne sembles pas affecté. Pas troublé par ce revirement de situation. Au contraire, il ne te procure qu'une étrange sensation de bien-être. Cette phrase qui single l'air. Trop refaite. Pas assez naturelle. De tout ce que tu avais pu entendre sortir de sa bouche, tout ça n'était que trop travailler, trop redits. Comme tous tes oui. Comme tous tes tu me manques, prononcés sans fonds, prononcés pour se persuader.

« Vraiment ? »

Un mot. Tout simple. Qui remet en doute sa parole. Parce que même si ce n'est pas un duel, il ne faut pas que tu perdes ta place de premier. Il faut que tu restes ainsi, à toujours avoir un tour d'avance. Sans ne rien planifier. Sans ne rien imaginer. C'est étrange, que tu sois si spontané dans cette retenue constante. C'est étrange que tu sois en équilibre fragile entre les deux.Comme si tu te fichais de demains tout en refusant de vivre aujourd'hui. Comme si rien n'avait d'importance. Après tout, tu as cet endroit, un peu loin, et endroit quel'on appelle maison où tout est parfait. Où tout te convient.

Elle se compare. A toi. Tu ne lu as jamais demandé une telle chose. Ses mots glissent sur ton visage limpide d'émotions. Ses mots, ses pensées sont erronées. Parce que même s'il est vrai que tu es un utopiste déchu, même s'il est vrai que tu aimes apporté satisfaction, bonheur, tu n'arraches pas les gens à leurs habitudes. Tu ne leurs veut aucun mal. Il est simplement dur pour toi de bien d'y prendre. Les codes sociaux changent tellement. Toi qui va dans un moule pour te rendre compte que la personne en face de toi n'accepte pas ce format là. Toi, tu ne souffres pas de solitude. Parce que tu es entouré. Parce que tu as ton réconfort. Quelques lettres. Toi, tu n'as pas d'amis. Mais e n'est pas grave, puisque la frontière Sud passée, tu retrouvera ton foyer, tes habitudes. Si tes masques te font t'éloigner des gens, si dans le font, tu aimerais pouvoir te lier, te reprochant d'en être incapable, tu n'es pas seul pour autant. Tu ne t'es jamais senti seul.
Jusqu'à ce que l'on annonce que tu ne pourrais pas partir de Virtus. Jusqu'à ce que l'on t'annonce ces jeux assassins. Jusqu'à ce que tu essayes, pour la première fois, de ne pas être une poupée vide sans coeur. Un personnage secondaire avec une tirade qui n'a aucun sens.

« Tu dois avoir raison. On n'est pas pareil. On a pas grand chose en commun. Nos vies se sont croisées et puis quoi ? On est là, dans cette salle et c'est tout. »

Mais il y avait eu ce prénom. Le tien. Qui ponctuait ses quelques phrases. Il y avait eu ce prénom, qu'elle s'appropriait par deux syllabes. Qu'elle prononce, presque comme une insulte. Mais toi, tu vois toujours les noms à double tranchant. Parce qu'elle t'apportes de l'importance, te rends unique. Tu n'es pas un simple connard ou Monsieur Random. Tu es Heath. Ca te rend intime. Et pourtant, elle aurait put s'en passer, ne pas le lâcher comme une bombe, ne pas mettre ce recul déjà symboliser par ses pas. Elle aurait très bien pu ne rien dire. C'en est fini des surnoms idiots. Pour elle. Parce que tu es incapable à cet instant encore de l'appeler Lyria.

C'est fini, pas vrai ?
Tu tire le col de ta chemise, te dirigeant vers le micro pour y dénouer le tissus rouge. Toi, tu l'aimes bien cette cravate. Elle est simple, tout bêtement. Elle est un peu passe partout malgré sa couleur. Elle tape un peu dans l'oeil. Tu es un peu comme elle, en fait. Tout aussi décoratif et inutile. Alors tu la lisses entre tes doigts alors que tu te diriges vers l'escalier. Tu passes à côté de cette fausse princesse. T'arrêtes un instant. Tu prends sa main. Tu noues ta cravate autour de son poignet. Même si elle se débat, même si elle reste calme. Tu ne sais pas pourquoi, mais il fallait que tu le fasse.

Et sans un mot, tu reprends ta marche. Les Guns chantent encore. Toi tu descends. Toi tu attrapes la bouteille de rosée à laquelle tu vole trois ou quatre gorgées. Toi, tu passes la porte. Il n'y a pas besoin d'au revoir.
Elle a instaurer les règles. Pas de réponses. Jamais. Alors le jeun ne fini pas. Ce n'est qu'une pause, pas une fin. On n'a nullement besoin d'un adieux pour une pause.