Comme elle n’avait rien à faire que d’envoyer des textos, et qu’au bout d’un moment, faut bien l’avouer, ça lasse (sauf ceux de son frère, attention), elle s’est ennuyée un moment, allongée sur son lit à fixer le plafond. Puis les morceaux de journaux, photos et autres, accrochés au mur. Mais la flemme de les foutre en l’air et de tout recommencer, même si d’habitude c’est marrant et l’occupe toujours pour un bon moment. Faut comprendre, imaginer et créer une scène avec tant de trucs ça ne prend pas cinq minutes.

Donc, on en est à ce point, où elle ne trouve rien à faire, et ses ongles sont déjà vernis, ses cheveux coiffés, aucun livre n’attire son attention, son frère semble occupé… Bref, c’est l’horreur. Des fois ça lui arrive et elle fait avec, en mode zombie à rester à un endroit, dans un angle sombre c’est parfait pour faire flipper les gens qui passent, et pas bouger. Pas bouger du tout. Pendant très longtemps s’il le faut. Si elle a la foi elle peut même rester sans cligner des yeux un moment. Mais bon. Là, elle l’a pas, la foi.

Le premier truc qui lui vient, c’est de ramasser ses affaires au sol. Celles qu’elle a déjà mises. Qui sont là, au bout de son lit, à sagement attendre au sol qu’elle veuille bien en faire quelque chose. N’imaginez pas non plus qu’elles ont étés jetées là sans soin. Non, impeccablement pliées. Il n’y a aucune logique là dedans, mis à part le mode de rangement lunatique de Dragomira. Qui leur accorde enfin de l’attention, les déplies, et poses une à une ses affaires sur son lit, les unes à coté des autres. Pour vérifier s’ils ont besoin d’être lavés, dans une logique de pratique qui échappe surement à plus d’un là encore. Elle se contente de les fixer, le regard sévère, les mains sur les hanches, si menaçante que le tissu pourrait presque en trembler. Il semble que simplement les défier du regard suffit à déterminer qui a besoin d’un passage à la machine. Même si la quasi-totalité des tissus sont noirs.

Après cette opération, et s’apercevant qu’en fait elle avait aussi un peu la flemme d’aller à la laverie, elle tourna sur elle-même et, tiens, Cassandre. La fixe un peu, sourcils froncés.

« Cassandre. T’as des fringues sales j’imagine. »

Histoire de directement entrer dans le vif du sujet. Ou presque. Mais allez savoir si, à demi-retournée, les mains sur les hanches et un regard pas spécialement méchant mais les sourcils braqués, ça met les gens dans la confiance.

« Un tour à la laverie. On y va? »

Tout en disant ça, la voilà qui se retourne à son lit, se penche, prend ses fringues cette fois en les chiffonnant pour en faire une sorte de grosse boule noire, et chopant sa lessive spéciale préservation du noir en même temps, maintenant prête à partir. Mais décidément pas seule.

« Alors, tu viens? »

Et c’était déjà beaucoup d’avoir dit tout ça, et pour elle, c’était de la façon la plus polie qui soit. Alors, qui s’étonne encore qu’elle ait pas une tonne d’amis?

[HS : J'ai eu l'erreur d'écrire sur du Mumford & Son, du coup, le style d'écriture ressemble pas trop à du Cassandre. Mais, PARDON. Et pardon aussi pour la première personne, CA NE ME CORRESPOND PAS, mais j'ai commencé comme ça, je me sentais aps de tout rechanger. Je me rattrape au prochain poste .c.]

Tout ça n’avait pas vraiment d’importance au final. Ses vêtements pouvaient attendre encore un peu sans avoir à se plaindre, surement comme ceux de sa colocataire. Elle aurait pu tout aussi bien partir sans l’informer ou lui demander de l’accompagner. Elles n’étaient pas vraiment amies toutes les deux, aucune obligation envers l’autre. Elles n’étaient pas ennemies non plus. Sans douceur ni danger, elles se contentent de vivre avec l’autre, entamer quelques fois une conversation qui ne va jamais très loin, et se jugent sans gène. Cassandre aurait très bien pu refuser son offre, sans grand intérêt et bien trop soudain. Mais comme il était drôle de la voir se remaquiller simplement pour se promener dans quelques couloirs. Dragomira l’attendit près de la porte en souriant. Ce qui était rare sans son frère dans les parages, mais qui se faisait quand même à certaines occasions.

Aucun son provenant d’elles deux dans les couloirs à part le bruit de leurs pas. Panier de linge sale en main, comme si elles se rendaient à un lieu sacré. Apportant sacrifice de tissu aux saintes machines à laver. Voilà, de si peu, Dragomira qui divague. Les talons de Cassandre claquent, s’imposent au sol, lui exigeant le respect. En auto proclamée reine elle se fait première de la marche, mais dans sa grande générosité, retint la porte de la buanderie pour que le dragon entre dans la pièce sans encombre.

Suite à cela, leur manège commence. Elles se mirent à posséder ces machines à tourbillon et à leur délivrer leurs proies, chassées spécialement pour elles.

La grande Cassandre sur ses talons perchée lui fait une remarque. D’origine vestimentaire, bien sur, pour ne pas effrayer les habitudes et ainsi les faire fuir. Du blanc. Sur Dragomira l’on n’en voit qu’à faible dose, d’un col sortant d’une robe de nuit, des accessoires en os, des chaussettes des fois. Mais c’était si rare.

« Tu veux dire tout en blanc? Ce serait affreux. Le blanc ne me va pas du tout. »

S’imaginant ainsi, donnant l’ordre à la machine d’enfin tourbillonner, elle se tourna vers l’autre jeune fille.

« Mais il y a pire. Imagine moi, couverte de couleurs. Disons, par exemple, que j’aurai cambriolée la garde-robe d’Aniela. J’aurai surement l’air de ces clowns dans les films d’horreur qui ne rêvent que de ton malheur. »

Sur ces mots, elle posa son panier vide au sol, et par la force de ses bras, se posa sur le haut de la machine au travail. Assise ainsi sur ce trône elle mirait la salle. Battant ses pieds dans l’air et coiffant ses cheveux de ses doigts, elle continuait d’imaginer.

« Et toi maintenant. Une journée en noir de la tête au pieds, sans oublier le maquillage et les accessoires lugubre, tu penses que tu supporterais? »

Non. Elles ne se détestaient pas.

Spoiler:

Le dragon, impertinent, comme toujours. Parfois, faisant semblant, se montrant presque poli. Là, en présence de la reine sur ses hauts talons. C’était un clin d’œil caché dans des mots. Une sorte d’invitation exigeante, où l’on vous fait courbette sans vous demander votre avis au préalable. Et là. Ce mouvement d’épaule, perçu du coin des yeux, pendant qu’elle continuait, insouciante, à brosser ses cheveux de ses doigts. Les dents de la reine claque, en même temps qu’elle hausse le menton.

Elle l’a déjà fait? Bien. Mais de quelle façon? Celle sous-entendu? Cassandre, glissée dans les vêtements de Dragomira, un spectacle à voir.

Et voilà que la reine descend de son trône. Prend-t-elle l’invitation du dragon au sérieux? Un mouvement du buste et un doigt dirigé dans la direction de l’amoureuse du noir semble indiquer que oui. Et elles n’étaient partis pour rien, la porte claque, Cassandre l’avait suivi sans obligation, elle est maintenant seule dans cette pièce vrombissante. Les machines tournant, et assise sur l’une d’entre elles, le sentant d’autant plus.

Elle s’allonge à moitié, s’offrant la machine par avant occupé de la reine, y posant mollement ses seins et sa tête sur ses bras, ses jambes encore un peu laissées au vide. Il y a quelque chose d’agréable et serein. Le bruit des machines ressemble de plus en plus à un chœur de ronronnement. Le dragon se verrait bien les rejoindre, miaulant d’aise à son tour. Si elle pouvait.

L’attente ne la dérange pas, et quand Cassandre revient, Dragomira la regarde s’imaginant ressembler à un chat ne bougeant pas au retour de son maitre. Elle prend une pose plus humaine, sortant de magasines, le buste relevé bien que le corps allongé, la tête retenu par une main sur sa joue et le coude sur la machine, et l’autre bras posé sur ses hanches, jambes remontés cette fois sur ses machines se croyant quelques fois chats. Vraie petite pin-up sans le maillot de bain et la plage.

Et était-ce dans une suite de connexion mentale que Cassandre semble vouloir faire de même? Mais prenant le jeu peu être un peu plus à cœur. À dire vrai, le dragon ne comprend pas vraiment ce qu’il se passe quand l’autre fille, sans même s’annoncer, se déshabille sous ses yeux. Elle la regarde faire, faignant une attitude décontracté, mais clignant frénétiquement des paupières.

Et la voilà qui tourne, la reine, sans plus ses talons, portant à peine plus d’un blouson sur sa peau, défilant avec sa petite culotte devant le dragon et ces machines à miaulements. Et qui commente ses actes, avec fierté et vantardise. Alors elle s’arrête et couvre ses jambes. C’est au tour de quelqu’un d’autre de faire un commentaire.

« Je me demande… Tu aurais agi de la même façon si j’avais été un garçon? »

Dragomira ne savait pas si elle devait se sentir honorée ou vexée. Et puis, qu’est-ce que c’était que cette tenue au final? N’avait-elle finalement rien comprit ou c’était pour se moquer un peu plus?

Mais ça n’empêche pas la reine de demander récompense. Alors, mon dragon qui ronronne, qu’y a-t-il de plus ridicule sur toi, le blanc ou les couleurs?

Les deux.

« Ça dépend. Tu préfères hurler et mouiller ta culotte, ou n’avoir aucune réaction trop surprenante en premier lieu mais garder ce traumatisme toute ta vie? »

Et ça la fatiguait un peu, d’user autant de sa voix. Autant. Oui, pour elle, c’était déjà beaucoup. Peut être trop.

Mais soit, puisque la reine le propose, ce jeu, elle y participe aussi. Alors la voilà qui abandonne la prise des deux trônes, et qui passe, près de l’autre, et qui s’arrête presque en l’effleurant, lui lançant un regard de défi.

C’est à son tour, maintenant, de défiler dans les couloirs. Si certains les suivaient ils ne devaient plus rien comprendre. Dans la chambre, c’est en même temps le placard de Cassandre et d’Aniela qu’elle ouvre. Une nausée exagérée lui vint. Blanc et couleurs. Ramassant son butin, elle sort, pressant le pas, agacée quelque peu par ce pari pas vraiment dit.


Face à Cassandre, posée pile devant elle, à distance mesurée pour être ni trop proche ni trop éloignée. Même manège. D’abord le col, qu’elle déboutonne. Pui la robe, qu’elle retire. En soutien-gorge et collants l’hésitation la gagne quelques secondes mais elle continue. Plus de collant. Et cette pile de vêtements. À la rigueur, elle préfère rester en sous-vêtements. Voir même être nue. Cette fois c’est un regard presque haineux qu’elle lance à Cassandre. Le dragon têtu qui refuse de perdre face à la reine.

« Je le fais. Mais après tu porteras ma robe. »

Plus de marche arrière.

Elle pioche ce haut, blanc. Un t-shirt, manche courte, décolté. Frayeur. L’enfile tout de même. Découvre que l’on voit ressortir quelques bouts de son soutien gorge. Et une jupe, courte, en jeans. Des habits de citadine. Elle croyait ne jamais avoir à porter ça. Mais le pire reste à venir et la voilà déchirée dans son envie d’arracher ces choses au plus vite et les garder le plus longtemps possible pour ne pas avoir à affronter le reste.

Plus de marche arrière.

Une robe à fleur. Tuez-la.