C’était un matin comme un autre. Il s’était levé, serein, il s’était habillé, sans se douter. Le soleil se levait, doucement, le lac s’éclairait, à mesure que le temps passait. Rien n’aurait pu laisser deviner, deviner que c’était la dernière fois qu’il les voyait. Tous. Que son destin se cèlerait, le martyriserait, l’emprisonnerait. Alors il monta l’escalier, en sifflant, en ébouriffant les cheveux d’une première année qui passait par là, elle qui avait mis tant de temps à se coiffer, elle qui allait raller le reste de la journée. Une vie de gâchée. Une vie d’abimée. Un début déclenché. Se faire détester, seule chose qu’il savait alors vraiment faire. Pour se faire connaître, surement. Pour être reconnu de quelqu’un, pitoyablement. Pour que dans sa solitude volontaire, pour que dans son appel silencieux, il reconnaisse quelqu’un, une personne, une amie. Un passé qu’il aurait voulu oublier. Un passé auquel il n’aurait jamais osé toucher. Une innocence brisée. Et il s’assit. Au milieu de ceux qui se prétendaient ses amis. Au travers de ceux qu’il détestait. Jordan, Blondie, Nathan, Dan. Geoffrey. Il le savait, qu’ils l’attendaient, il le savait, qu’il était aimé. Adoré. Apprécié. Mais il s’en fichait, Dimitri, il ne voulait pas le savoir, s’enfermer dans un abri. Ne plus s’accrocher aux gens. Ne plus les voir, les vouloir. Juste les ignorer, les oublier, faire semblant. Derrière un sourire moqueur, derrière un sourire vengeur. Qui s’efface, lorsque ses yeux se posent sur elle. Sur celle à qui personne ne résiste. Sur celle à laquelle il a succombé. Comme les autres. Sans se différencier. Cassandre Lipovski. Il le savait, qu’il l’aimait. Que son cœur s’accélérait lorsqu’il la voyait. Il le savait, qu’elle le faisait renaitre, à chaque instant, à chaque regard, à chaque parole. Meurtrière. Destructrice. Il la détestait, et pourtant ses yeux ne s’en détachaient. Il voulait lui dire, lui crier, il voulait qu’elle l’entende, qu’elle l’adore. Mais qu’elle l’ignore. Qu’elle le laisse dans sa douleur, sa peur, qu’il soit seul à affronter ce passé. A le surmonter. Sans jamais s’accrocher, à personne, pas à elle, elle prête à tomber. Ils se ressemblaient. Trop. Pas assez. Dans une idée égoïste, il la voulait. Mais la refusait. Pour lui. Madame la Peur le tenait entre ses filets, et il resterait, loin, à la regarder. Sans rien lui lancer, aucune vanne, aucun venin à dénoncer.

Et dans sa contemplation, il oublia. Le temps, la vie, les gens. Le vide autour de lui s’affaissait. S’amoindrissait, alors que la foule disparaissait. Se lever, allait en cours. Un jour comme les autres, alors que dans les couloirs, il croisait Kylian. Il ne savait plus, s’il avait osé. S’excuser. D’être parti. De l’avoir abandonné. Lâche. Il ne se souvenait pas, de lui avoir serré les mains, de lui avoir autorisé à voir qui il était. De lui ouvert son âme le temps de quelques instants. Le temps de lui faire comprendre. De lui faire savoir. Le temps de se donner un espoir. Un ami. Le risque de souffrir, le risque de s’autoriser un ami. Le seul véritable qu’il ait eu. Loin de ses problèmes. Loin de sa vie. Mais il s’excuserait demain. Quand il aurait le temps, quand il n’aurait pas à courir pour aller en cours. Parce que c’est toujours plus facile, demain.

Un cours en commun. Un cours à éviter, il le sait. Celui des Springties, celui des Winterhoods, rassemblés en un même lieu, en une même salle, pour profiter, pour, soi-disant, s’améliorer. Il s’assoit. Se promet qu’il restera loin d’eux. Mais elle vient. Géante aux cheveux roux. Ridicule à la voix perçante. Elle le sert dans ses bras, il grimace, il recule. Et elle le surnomme, il la déteste. Elle lui parle. Il l’ignore. Mais sourit. Parfois. Souvent. Il lui en veut, de l’amuser. Sincèrement. De le ridiculiser. Il ne veut pas bien l’aimer. Il ne veut pas l’apprécier. Pas elle. Pas le ridicule en personne. Et pourtant, il lui sourit, elle s’en rend compte. Lui rend ce sourire, transperçant, sincère. Un sourire qu’il n’avait pas vu depuis longtemps. Celui d’Emy, celui d’un ami. Alors il détourne son regard. Alors il s’intéresse au cours plus qu’à Liza Turnover. Alors il s’empresse de fuir dès que l’horloge tourne, s’enfuit au rythme des secondes pour croiser, au loin, Casey. Tignasse blonde, tignasse fière, tignasse identique. Elle t’attire, te repousse. Elle est sa proie, une parmi tant d’autres. Celle qu’il sera fier d’avoir, celle dont il profitera. Son regard l’avait intéressé. Ses formes l’avaient comblé. Il l’aurait. Mais demain, il était pressé. Assez. Pour courir et l’éviter. Pour aujourd’hui, tout du moins. Ne pas avoir à se justifier, à ironiser, fuir son image, fuir sa personne, quelque chose allait arriver. S’il avait su, aurait-il réellement fait tout ce à quoi il avait pensé ? Jamais. Fierté avant prouesses. Toujours. Il continuait son chemin dans les couloirs, courait pour rattraper le temps qui filait, trop vite, sans qu’il ne le voit, sans qu’il ne s’en aperçoive. Misty l’arrête. Misty le piège. Lui demande un service. Il sourit. Il le fera. En échange de savoir. Qui il est. Qui il a toujours été. Mais il ne lui dira pas son prix. Ne lui demandera pas ce que pensent les autres de lui. Ne voudra pas oser savoir s’il est détesté. Refusera de l’assumer. De l’affronter. Alors il sourit. Lui demande le numéro de téléphone de Casey. Et s’enfuit. Les couloirs sont vides. Le retard l’a rattrapé. Peut-être en même temps que Nikolai.
Lui. Il le fixe. Un instant, un de trop. Il le hait. Autant qu’il la hait. Autant qu’elle les unie et les désunis dans cette jalousie. Il lui en veut. De vouloir la pervertir. De vouloir se l’affranchir. Sans toujours ignorer, ses volontés, sans jamais faire attention, à ses souhaits. Il lui sourit, l’arrogant. Sarcastiquement, le briguant. Alors, Dimitri, que va-t-il faire, si ce n’est aller le voir, si ce n’est lui dire qu’il ne vaut rien, si ce n’est le rabaisser. Descendre un peu plus une vie bousillée. Crier à une âme solitaire qu’il ne vaut rien. Et continuer son chemin. En ignorant le reste, en le laissant agonisant. Parce qu’il le déteste. Parce qu’il lui vole la seule chose à laquelle il tient. La seule chose qu’il arrive à vouloir. Qu’il arrive à se tuer pour avoir. Cassandre. Et tout au long de cette journée, il se sera demandé. Pourquoi. Tous les voir. Pourquoi, penser à tous, alors que rien ne les relie, alors qu’il est seul, alors qu’il s’estime infaillible face à ceux qui l’entourent.

Il leur est lié. Il leur était lié. Une grande famille qui se rassemblait, pour se battre, s’aimer, s’affronter, s’adorer, se détester. Et vint alors le croiser, celle qu’il faisait chanter. Celle qui mangeait à sa main pour ne pas qu’il le révèle, pour ne pas qu’il le dise. Qu’elle ne savait pas nager. Ridicule enfant blond. Elle mangeait dans sa main. Et pourtant, il l’avait fait. Il l’avait placardé sur son casier, en attendant la fin de la journée. Cette nuit, fluorescent, apparaitrait son secret sur les murs du lycée. Oxana allait se ridiculiser. Et il sourirait. De fierté. D’étrange amertume. De cruauté. Parce qu’il n’avait pas besoin de ses services. Parce qu’il n’en aurait jamais besoin. Inutile. Futile. La fin de la journée approchait. Les cours étaient terminés. Et il était retourné avec Blondie. S’illusionner. D’un monde où il serait supérieur. Contrôleur. Où il n’aurait aucune dépendance. Pourtant. Les secondes se comptaient. Les secondes s’entendaient. Les secondes étaient invisibles.

Tic. Et il allait regretter. Tac. Toute cette journée. Tic. Toutes ses pensées. Tac. Tout ce qu’il était. Tic. Se détester. Les murs tremblaient. Tous se regardèrent, écarquillèrent les yeux. Lui se leva, courut, sorti d’ici. De cette salle commune. Du lac. Qui fut innondé. Qui fut dévasté. Il escalada les escaliers, il se sauva. Il la cherchait. Cassandre. Cassie. Il voulait la sauver. Parce que tout s’effondrait. Il esquiva une colonne de pierre. Il esquiva un tableau qui pleurait. Des cris. Partout. Des pleurs. Nulle part. La panique. Tous courraient. Se cacher. S’enfuir. Survivre. Alors que lui, à contre-sens, criait. Son nom. On l’ignorait. Personne ne savait. Deuxième étage. Rien, personne qu’il ne connaissait. Il ne savait pas où elle était. Il l’avait perdu. Des cheveux. Chatains. Longs. Sous une poutre. Il se précipita. La poussa. Il la regarda. Kacey. Son cœur s’acceléra. Plus qu’il ne le pouvait. Ils échangèrent un regard, se relevèrent. Et coururent. Sa main attachée à son bras. Dimitri. Sa main ne voulait pas la lacher. Il voulait la sauver. Au moins elle. Au moins son amie. Au moins rattraper ses crimes. Ses pêchés. Et il descendit. Et il courut, la fit tomber, la releva. Un cadavre. Deux cadavres. Des cris. Trois cadavres. Il la sentit partir. Se retourna. La vie au sol. Ne comprit pas. La porta. Lui, immortel. Paniqué. Lui, qui ne savait plus quoi faire. Mais il n’atteignit pas la sortie. Personne ne l’atteint. Qui aurait pu, alors que la mort les guettait, alors que ce jour, elle les avait tous fauchés. Il fit un rêve. Celui d’une explosion. Celui de morts entassés. Il s’imaginait spectateur, immortel, incapable d’aider, incapable de les rejoindre. Comme un film qui défilait. Comme un film qui tournait. Il ouvrit vaguement les yeux, s’approcha du cadavre de Kacey, sous des décombres. La prit dans ses bras. Se souvint. Que dans leurs silences, elle était la seule à l’avoir vu tel qu’il était. A l’avoir compris. Et il l’avait ignoré. Elle qui lui avait plus. Il avait encore fui. Toujours. Comme un lâche. Un cri. De désespoir, peut-être, de culpabilité, sûrement. De regrets.

Oh, la suite de l’histoire, personne ne la connait réellement. Certains disent que son corps a été éparpillé en mille morceaux et qu’il a réussi à mourir. D’autres disent qu’il a simplement disparu. Mais des rumeurs courent comme quoi un cadavre aurait disparu de la morgue de Moscou. Et qu’un âme errante restait prêt des débris. Toujours. A jamais. Vers ceux qu’il ne pourrait plus oublier. Vers ce « demain » qui n’arriverait alors, plus jamais.

Elle s’est plantée dans sa vie. Autant dans ses choix que dans ses attitudes. Elle n’a jamais rien été, tout a commencé quand il fallut choisir où habiter. Un père alcoolique, une mère strip-teaseuse, le choix n’était pas diversifié. Maman fut une meilleure option que les coups de papa, avait-elle décidé. Naïvement. Furtivement, sans se soucier de ce qui pourrait lui arriver de pire que quelques coups de poings dans le dos, sans se soucier de ce qui pourrait lui arriver de pire que de se faire violer par un père ivre dont la vie n’avait laissé que des dents jaunies par la fumée enivrée durant toutes ces années accumulées. Elle aurait dû y penser, avant de voir sa mère se suicider, avant de voir son sang dépouillé, avant de la retrouver morte dans un coin des cabinets. Peut-être aurait-elle dû se demander, dans quel milieu sa mère se frottait, ce qu’elle faisait les nuits où elle disparaissait. Elle aurait peut-être alors deviné que sa mère avait perdu sa liberté, qu’elle n’avait plus rien que son corps à donner, que son cul à revendre au premier con qui passait, pour pouvoir peut-être réussir à nourrir sa fille comme elle le voulait, ou mieux, lui offrir le bonheur qu’elle espérait. Dépassée par une vie qu’elle n’avait pas mérité, le carrelage des toilettes communs de l’immeuble fut inondé d’un liquidé rosé, rouge de pleurs et d’erreurs accumulés. Alors la petite fille maintenant grande fut envoyée chez papa le temps d’une dernière année, le temps de pouvoir se préparer. A partir, à s’enfuir, à s’évader de ce monde pourri dans lequel elle baignait. Mais papa aimait sa fille. Un peu trop peut-être. Elle avait les yeux de sa mère. Ca le dégoutait. Alors il la frappait, et pour se faire pardonner, de tant de maladresse, de tant de méchanceté, il l’embrassait, et lui chuchotait des mots doux à l’oreille, il la caressait. Des mots qui la faisaient vomir, des gestes qui la firent fuir. Elle se disait que rien ne pouvait être pire. Que l’espoir la ferait vivre. Mais l’espoir ne vit de rien, elle devrait vivre d’argent. Pas de quoi se faire un CV, pas de quoi vivre sur un palier. Autant se prostituer. Dans la rue, pour cinquante dollars à tout payer, on lui disait qu’elle n’en valait pas même vingt, normal, pas de quoi se maquiller. Pas de quoi exister, elle gouta à la Cocaïne. Seule amie véritable, seule adrénaline aimante, elle la gardait en son sang, en sa chair, elle s’en procurait tous les plaisirs, elle trouvait enfin un sens à sa vie. L’ecstasy. D’autres substances qui nous sont inconnues. Donner son cul pour un plaisir. Unique, magique. Celui de s’évader. Celui d’oublier. Le seul qui l’amena à trouver sa libératrice fatale, à côté d’une poubelle de Broadway. La mort.

Ses pas raisonnaient dans le couloir sombre et humide, morbide et glauque qui menaient directement dans un parking aux mêmes allures sombres et détestables décrites plus tôt ; son air, au moins aussi lugubre que l’endroit, restait fermé, comme impénétrable face au reste du monde, une barrière qu’il se créait pour se préparer, pour continuer à avancer sans que la peur pesante, qui embrasait son esprit, ne l’oblige à faire demi-tour et se terrer dans les endroits les plus profonds de la crainte. Une cigarette, fière de détruire sa santé de plomb, pendait nerveusement à ses lèvres et lui donnait un de ces airs de bad boys que les filles appréciaient tant, une image qu’il se donnait pour se cacher, en couard craintif qu’il était d’oser se révéler tel qu’il était, en froussard lâche qu’il n’avait jamais voulu s’avouer être en réalité. Ses cheveux, d’un noir profond de jais, tirés en arrière, surement pour plus se donner de classe, ou simplement pour ne pas les avoir tombant devant ses yeux, le rendaient froid, un air distant flottant dans son allure de supériorité, dans son air d’orgueil démesuré, dans sa démarche de transcendance omnipotente. Il tira doucement sur sa cigarette ce qui, s’embrasant, éclaira légèrement son visage. Comparables aux serpents les plus audacieux, ses yeux d’un doré si clair que le jaune aurait été plus approprié, luisaient, vicieux, dans la pénombre de l’endroit silencieux, se montrant tel un prédateur avançant doucement vers sa proie qui, au lieu de commencer à courir, lui avait elle-même donné ce rendez-vous autodestructeur. Les ombres que créaient sa cigarette sur son nez fin lui donnaient un air menaçant, inquiétant qui lui collait à la peau dans ces moments les plus sérieux, ceux où il se concentrait pour ne pas se livrer à lui-même et faire demi-tour, ceux où il préférait se mentir à lui-même pour être fort plutôt que de jouer la partie dans son réel camp, celui des perdants, celui des tricheurs, celui des apeurés. Ceux où la fierté du sang, de la personne, de ce qu’il était l’emportait sur le reste, sur ce qu’il voulait, sur la peur et sur l’envie, comme s’il devenait quelqu’un d’autre, une proie qui se transformait en chasseur redoutable et nocif, mortel pour tout être humain sur son passage funèbre, fatal pour toute créature vivante sur ses pas macabres. Il porta sa main, doucement à sa bouche, attrapa le combustible posé entre ses lèvres pour l’envoyer contre le mur à sa droite d’un geste brusque, presque trop rapide pour être tout à fait humain, un geste pris d’une force violente et instable, peu maîtrisée mais présente, qui faisait partie de cet état second dans lequel il semblait s’être isolé. Son calme, pourtant, n’en laissait rien paraître, et c’est dans la pénombre la plus totale que ses mains se réfugièrent dans les poches de son manteau de cuir noir pour franchir la porte qui le mènerait certainement au Ring final.