Des fois, notre directeur a franchement des idées de merde. Non mais sans rire ! Je me tape toute mon année en internat, je ne rentre même pas chez moi pour les week-end, et encore, il faut qu’ils nous sucrent nos vacances d’été pour accueillir un troupeau d’allemands à l’accent russe. Quoi, c’est pas ça ? Ah, y’en a des russes ET des allemands ? Encore plus galère, l’horreur. Pas que j’aime pas les étrangers, au contraire, j’aime bien les gens, mais là, eux ils tombent mal. Vraiment mal, si vous voyez ce que je veux dire ! Mais je leur pardonne parce qu’il y a de beaux garçons, et qu’à Clever Cross, le tour est vite fait : mis à part Léo, j’ai pas grand chose à me mettre sous la dent. Et vous savez quoi : il y a une fille aux cheveux verts ! Il faut absolument que je la rencontre, on est obligés de bien s’entendre, et au pire, on sera copine de couleurs, oui, on sera au moins ça !

Si Boris était là, j’en aurais, des choses à lui dire, mais il est pas là, du coup, je m’ennuie. D’ailleurs, là tout de suite, je n’ai rien à faire. C’est nul d’avoir rien à faire. Léo doit être en train de traquer sa future proie des deux prochains mois, et du coup, moi je me fais chier. Le retrouver, ça serait trop long, et trop fatiguant, aussi ! C’est bien beau de rester plantée devant le portail pour espionner les nouveaux, mais maintenant qu’ils sont tous partis, je fais quoi ? Autant faire un truc que je fais jamais, parce que j’ai jamais eu le temps de le faire à cause des cours. Qu’est ce que j’ai pas ou peu visiter dans cette école ?
Pas que mon cerveau fume, mais presque. J’ai pas beaucoup de souvenirs, juste des flash de moments sympas dont je me souviens, rien de précis. Alors pour savoir où je n’ai pas été, c’est un peu compliqué ! Boris il s’en souviendrait lui, c’est con qu’il puisse pas parler. Vraiment con.

Une idée lumineuse me traverse les terminaisons nerveuses, MAIS OUI, c’est évident ! Je détale, passe de couloirs en couloirs en slalomant entre les touristes allemands : Clever Cross, je connais comme ma poche, et ma poche, je la connais super bien. Je freine comme une dingue en dérapant un peu devant l’escalier. Non mais, y’a combien de marches, sérieux ? Je soupire lourdement, je me penche, je rattache les lacets de mes converses usées, je remonte mon short jusqu’au dessus de mon nombril, et rejette mes cheveux en arrières. Je souffle un grand coup… ET GO ! C’est pas trois pauvres marches qui vont me faire changer d’avis, ah ça non. Je ne suis plus May, je suis Usain Bolt, et je vais battre le record de marches montées en trente secondes, accrochez vous, les gars.

Quand j’arrive en haut, je suis la fille la plus hideuse au monde, mais je suis certaine d’avoir battu un Random recors du monde en rapport avec les escaliers, faudra que je le raconte à Boris. Ou à Léo. Je dégouline, je sue comme un bœuf, je respire beaucoup trop fort, et je peux aller me racheter des mollets. Mais je m’en fiche, je suis là où je voulais être. Je pousse la porte en m’attendant à entendre milles et un roucoulement délicieux et au lieu de ça, tombe nez à nez avec un type. Couvert de plumes.

J’explose de rire, il en a vraiment partout ! A croire que tous les piafs de cette cage se sont posés sur lui en même temps. Il a l’air étonné de me voir là. Il a l’air sympa, mais tout le monde a l’air sympa à mes yeux. Disons qu’il n’a pas l’air méchant ! Sans hésiter une seconde, je m’approche de lui comme si je le connaissais depuis cent ans :


Je lui époussette les épaules, me retourne, éternue : trop de plumes ici, pouah. Je sors de ma poche un morceau de pain de ce matin : d’habitude je le donne au poisson de la rivière d’à côté, mais bon, aujourd’hui je n’irais pas nager, aujourd’hui, c’est OISEAU ! Je balance quelques miettes, ça roucoule, ça se secoue dans les cages, je rigole encore plus fort, je me retourne vers le nouveau, et je lui demande :

De ma vie, je n'ai jamais voyagé. Enfin, mis à part le trajet Montpellier-Paris puis quelques heures de bus pour arriver à Clever Cross, on va dire que je n'ai rien vu d'autres que les contrées françaises. Les autres pays, ce sont mes frères qui m'en ont parlé, parce que l'un est un globetrotteur, et les deux autres partent aux Etats-unis de temps en temps. Pour gaspiller leur argent en touchant du doigt l'american dream. Ils m'envoient des photos sur ma messagerie, ils saturent la boîte aux lettres de cartes postales, et me racontent avec un ton enjoué comment on vit, là-bas. Un jour, et je m'en souviens très bien pour une fois, l'un deux est partie au Royaume-Uni. Juste pour une semaine. Ça lui a suffit à nous inonder de coups de téléphone pour s'épancher sur le fait que tous les anglais étaient soit très blonds, soit très blancs, soit très gros. À cause du fish and chips, il parait. Mais ce type, devant moi, d'abord il était même pas allemand, il ne venait sûrement pas de Moscou, il avait les cheveux bruns, et il était désespérément maigre.

D'abord, j'ai cru qu'il se foutait un peu de moi, et qu'il me mentait genre… BEAUCOUP ! Mais il avait pas la tête à ça, enfin, vous voyez, pas une tête de mythomane, juste une tête de garçon qui ne parle à personne. D'ailleurs on aurait dit que ça lui écorcherait les lèvres de prononcer plus de mots qu'il en fallait, mais c'est pas grave, c'est bien aussi, le silence, l'essentiel, tout ça. Je n'essaie pas de savoir pourquoi il est à Virtus Insachépakoi, ça ne me regarde pas, et puis ça a l'air d'être une longue histoire. Sûrement très intéressante. Mais je ne compte pas lui tirer les vers du nez, et encore moins faire de vieux os dans ce poulailler. Les pigeons c'est sympa…dix minutes. Moi je préfère les chats. Moi, je préfère Boris !
Je continue d'effriter mon pain entre mes doigts et de le balancer aux volatiles complètement déchainés à la vue de potentielle "NOURRITURE". Des fois j'aimerai bien être un oiseau. Passer ma journée à voler, manger, harceler des vieilles dames et chier sur les pare-brises des belles voitures. La belle vie ! Pendant que j'imagine la tête que je pourrais avoir si je me transformais subitement en piaf, je perçois un "Viens."
Persuadée que c'est pour moi, je m'approche et prends le vent le plus mémorable de ma vie : non, May, le pigeon boiteux est plus intéressant que toi. Mes joues rosissent un peu, de honte, du coup je les frotte. Tellement fort, que je les décape en fait. Une ponceuse aurait fait le même travail. Et puis finalement, il lève les yeux sur moi pour me quémander un morceau de pain. Ma réaction ne se fait pas attendre à la vue de sa frimousse :


Je m''accroupis, saisis ses épaules entre mes doigts et m'écries :


Je lui colle des miettes dans la main, toute contente de rencontrer un si beau visage : ses traits sont si fins qu'on les croirait presque féminins. Mais on ne me la fait pas, à moi, j'ai un radar à phéromones intégré dans mon métabolisme. En observant le pigeon mal en point qui s'avance, je recule un petit peu pour ne pas l'effrayer, et le laisser manger en paix, puis comprends subitement :


Je dis ça, parce qu'il y en a un, dans la Loire, qui essaye de faire péter sa loi et de me virer de son coin. Je l'ai déjà menacé de l'attraper et de le faire cuire, mais rien n'y fait, alors je préférerais trouver une solution diplomatique, du coup ce serait cool, si je pouvais lui parler. Mais moi je me contente juste de lui effleurer les nageoires, et d'obstruer sa vue de poisson.

Oh. Tu pousses le bouchon un peu trop loin, Maurice ! Apparemment, mon accolade était de trop. Pourtant mon frère m’avait pas dit que les anglais avaient la phobie du contact physique, c’est peut-être juste lui, il est peut-être juste associable par les bords. Ce n’est pas très grave, je l’aime bien quand même, ce petit. J’ai l’impression d’avoir à faire à un chaton farouche qui me souffle à la gueule quand je veux le caresser : C’EST TROP CRAQUANT. Un chaton qui mange pas les pigeons, du moins. Du coup, je décolle mes mains de ses épaules, et je lui laisse son périmètre de sécurité en m’éloignant d’un petit mètre : ça devrait suffire pour l’instant. Je me contorsionne pour essuyer grossièrement le sol, constate qu’il est très sale, n’en fais qu’à ma tête, et m’y assois quand même en tailleur. J’écoute le petit anglais qui me décrit son don : c’est fascinant, il en a de la chance, vraiment ! J’aimerai trop parler à Boris ! Ou peut-être pas, vous imaginez s’il me disait qu’en fait, il peut pas me voir, et qu’il ne reste à la maison que pour dévorer des montagnes de pâtées gratuites ? Oh le flippe, non merci. Mais Boris il est domestique, enfin j’crois, alors du coup, le petit anglais, il peut pas lui parler.


Consciente de raconter n’importe quoi, je finis de balancer mes miettes aux espèces les plus stupides foulant le sol de cette Terre –soit, les pigeons- et essuie mon front encore dégoulinant de mon exploit des escaliers. Je m’étonne de l’entendre poser une question : NON. Il s’intéresse aux gens ? Ou c’est juste de la politesse. Ou n’importe quoi d’autre. Bon vu qu’il l’a demandé, je vais pas me gêner pour lui raconter mon altercation avec le poisson :


Et puis je me rends compte que j’omets un détail : le petit anglais doit sûrement se demander ce que je fais dans la Loire, assez de temps pour m’attirer les foudres d’un poisson au hasard. Je me tourne vers lui, me penche juste assez pour qu’il ait une bonne vue sur mon cou, mais trop peu pour qu’il prenne peur. Toute fière, je balance mes cheveux derrière ma nuque, et fait apparaître mes branchies : les trois fentes s’ouvrent, et j’y passe mon doigt pour lui montrer qu’elles servent bien à respirer.


Voyant que ma petite blague ne le fait absolument pas rire, je juge intelligent d’ajouter :


Je me rassois à ma place, loin de lui, en espérant qu’il ne parte pas en courant. D’ailleurs comment il s’appelle ? C’est dingue, je suis tellement tête en l’air que j’en ai même oublié de me présenter et de lui demander son prénom. Quand on était petit c’était la première chose qu’on faisait vous savez ? « Salut comment tu t’appelles ? ». Et voilà, on était copain. Moi aussi je veux être copine avec le petit anglais ! Alors je vais lui demander son prénom.


Il paraît que c’est poli de tendre la main et de se la serrer lorsqu’on se présente. Alors que c’est plutôt nul, comme ça on peut refiler une grippe ou une gastro, hein. Mais bon, je suis jamais malade moi, alors je lui tends ma main, bien décidée, et lui décoche le plus brillant des sourires que j’avais en réserve. Sois mon copain, toi le petit anglais !

Raven, hein ? C’est super joli ! Bon, normalement, c’est pour les filles, enfin je crois. Y’avait pas une série, sur Disney Chanel, avec une adolescente qui avait des visions, et qui s’appelait comme ça ? Oh, je sais plus, je ne regardais pas trop la télé, à Montpellier, je préférais aller me baigner avec mes frères. Je me demande ce qu’il faisait, Raven quand il était petit ! Peut-être qu’il la connaissait, cette émission, ou peut-être pas : il n’avait pas l’air d’aimer beaucoup de choses. Il m’intrigue, c’est dingue ! Sa poignée de main courte et légère m’emplit malgré tout de bonheur, le sourire jusqu’aux oreilles –et je vous assure que c’est possible-, j’ajoute :


D’habitude, les gens disent ça par politesse, mais quand même, on doit bien se douter parfois que lorsqu’on s’appelle « Mauricette » et qu’on nous dit que c’est beau, ce n’est pas très sincère, si ? Bref, moi je le pensais, je vous assure ! Je pense toujours tout ce que je dis, je n’aime pas trop mentir, c’est pas gentil, alors je le fais pas. Je suis sûre que Raven ne ment pas, lui non plus : il doit sûrement se contenter de se taire.
D’un bond, je me relève agilement, mais pas gracieusement : mon corps, tout ça, je contrôle pas trop, je suis pas trop dans l’esthétisme, si vous voyez ce que je veux dire. Je m’approche de quelques volatiles qui n’ont absolument pas l’air effrayé et me penche pour leur effleurer les plumes. Ils doivent être domestiques ou dressés à merveille : moi qui pensais me faire picorer, rien ne vient, et j’ai même droit à un roucoulement. J’explose de rire, les plus timides volettent un peu plus loin et je me retourne vers Raven, bien décidée à sortir moins bête de cette rencontre :


C’est une question qui me turlupine, je suis sûre et certaine que les chiens rigolent, avec leurs langues pendantes et leurs têtes d’imbéciles heureux ; je pense aussi que les chats méprisent et que les lapins ont peur, mais est-ce que les oiseaux rient ? Boris, lui, il fait tout, mais il dort, surtout. Et il mange. Et il ronronne. Des fois j’aimerai bien avoir sa vie. Mais par contre je ne mangerais pas ses croquettes : ça pue, c’est horrible.
Je pars m’asseoir à nouveau à ses côtés, toujours à une distance convenable, qui ne l’obligera pas à sursauter à chacun de mes mouvements, de peur que j’entre en nouveau en contact physique avec lui. Je frotte mes genoux poussiéreux et refais mes lacets : ils tombent tout le temps, c’est ennuyeux. Je râle un petit peu en les faisant, je suis pas très douée avec les nœuds, il m’a fallu bien trois heures pour apprendre à faire mes lacets, et les hurlements de mon père dans le couloir. Les pigeons s’agglutinent autour du petit anglais, et le couvrent à nouveau de duvet : c’est marrant de voir à quel point il apprécie leur compagnie, alors qu’il m’ignore royalement depuis quelques minutes. C’est peut-être pas pour tous les humains qu’il fait ça, juste pour moi, parce qu’il ne m’aime pas.
Aïe, je viens de m’auto-blesser. Mais c’est pas grave, non, ce n’est pas grave de ne pas être aimé par tout le monde, moi je l’aime bien quand même, d’ailleurs. Juste parce qu’il est mignon. Et intéressant aussi ! Il est tout sauvage, c’est rigolo.

J’espère quand même que je ne le mets pas trop mal à l’aise. En fait je crois que je vais me taire, parce qu’il a l’air de bien aimer le calme qui régnait dans cette volière avant que je chamboule tout. Oh, je sais que je suis chiante, alors pour lui, peut-être, un petit peu, j’essaierais de l’être un peu moins. Mais quand il aura répondu à ma question !

Spoiler:

Pourquoi ils ne riraient pas ? Mais pourquoi ils riraient ? Est-ce que les pigeons se font des blagues sur les Belges et sur les blondes, entre eux ? Est-ce qu’ils ont le rigolo de service, qui fait marrer tout le monde quand ils partent délivrer les lettres ? Parce que s’il y en a un, moi j’aimerai bien le connaître, et j’aimerai bien discuter avec, aussi ! On ne prête pas assez attention aux pigeons, je crois. Ce n’est pas bien de les réduire à une carcasse sans cervelle qui occupe leurs vies à picorer des miettes de pains, dans les jardins publics : si ça se trouve, eux aussi, ils ont leur Nietzsche de la volaille, on en sait rien du tout en fait. On devrait monter une association pour la défense de la culture des volatiles, oui, on devrait faire ça. Mais j’en serais pas présidente. Parce que les roucoulements et les yeux vitreux, au bout d’un moment ça doit saouler, j’en suis certaine !
Ce qui me paraît certain, aussi, c’est que les pigeons n’explosent jamais de rire, ou alors pas devant nous, et qu’ils ne sourient pas de toutes leurs dents. Enfin, est-ce que ça a des dents, un oiseau ? J’en sais rien du tout. Peut-être que Raven il le sait, lui, mais je veux pas trop l’embêter, avec mes questions stupides, alors je me contente de répondre brièvement à sa question à lui :


Je le regarde du coin de l’œil : maintenant il ressemble à une montagne de plumes mobile, ça a un côté effrayant, genre monstre des forêts japonais, vous voyez le genre ? Mais moi ça me fait encore plus rire, mais je voudrais pas le vexer, alors je contiens mes ricanements et me pinces les lèvres en l’observant se débarrasser des deux volatiles qui squattaient ses cheveux.
Et puis il se lance dans un discours que je crois pouvoir qualifier de long. J’aime bien sa voix, alors je m’allonge un peu n’importe comment sur le dos, les mains derrière les genoux, la tête penchée vers lui, et la bouche entrouverte béatement. Je l’écoute bien parce qu’il est intéressant, c’est rare les gens intéressants, de nos jours ! Lui, il l’est, je vous l’assure ! Je le sens, j’ai un odorat-à-gens-intéressants. Au moins.
Mais je suis pas trop d’accord avec sa dernière phrase : lui c’est un étranger, il m’affirme des choses, et je le crois aveuglément. Je ne le contredis pas, parce qu’il doit avoir raison et moi tort. Je dois probablement être stupide. Ou naïve. Mes frères me le disent souvent, alors ils doivent avoir raison. Je bois ses paroles, enregistre tout, et puis je me tais pendant quelques minutes.

T’as raison, Raven, de ne pas parler. Le silence n’existe pas, y’a toujours une saloperie pour venir le troubler : ici ce sont des froissements d’ailes, des piaillements et gazouillis à répétition et puis ta faible respiration. Si on n’y faisait pas attention, on ne te remarquerait pas ! Je suis sûre que ça résume bien ton parcours, ta petite vie : si on ne fait pas attention, on ne te voit pas. Et pourtant, ils ne devraient pas ne pas faire attention, tout ces gens ! Parce que moi, je te connais pas, et pourtant je t’aime déjà. Mais ça je te le dis pas, pas tout de suite. Sinon tu vas encore plus me prendre pour une timbrée, et ça m’arrangerait pas que tu prennes tes jambes à ton coup pour t’enfuir : j’aurais peur que tu tombes dans les escaliers, tu vois.
Comme je veux pas te faire peur je me tais, et je profite. Il fait chaud dans cette foutue volière, heureusement qu’il y a tous ces oiseaux pour vous ventiler à chaque battement d’aile : c’est agréable, je vous jure. Après dix minutes à ne rien dire, et à somnoler sur les carreaux brûlants, je me redresse en tailleur, et le dévisage d’un air interrogateur : j’avais complètement oublié. Complètement oublié de lui demander ce qu’il faisait là. Moi j’étais juste désoeuvrée et dérangée mentalement, mais lui, pourquoi il est venu là ? S’il veut pas répondre c’est pas grave. J’aurais juste à me taire et à le regarder le sourire aux lèvres :

J’espère que c’est pas une question qui fâche, parce que je voudrais pas qu’il se mette en colère, ça serait dommage de tirer sur ses jolis traits. Mais parmi tous les endroits de cette école, entre les jardins de princesse, les salles d’accueil dignes de celles de palais royal et le plus beau des fleuves, pourquoi la volière ? Raven, tu es bizarre, vraiment, mais ça me dérange pas, parce que moi je suis pareil !

Ça n’arrive pas souvent, je crois. Ça ne se produit jamais, en fait. Pourtant aujourd’hui, si. Vous pensez que c’est à cause de lui ? Est-ce que c’est parce qu’il est d’un calme à la limite du déroutant ? J’en sais rien du tout, j’en sais vraiment rien du tout. Mais en fait, pour une fois dans ma vie, je n’avais ni blague tordue à sortir, ni pensées instables et délirantes à faire part, et je me tenais à carreaux. Est-ce que tous les Anglais ont ce genre d’aura apaisante ? Parce que si c’est ça, peut-être qu’il faudrait que j’aille y faire un séjour ! Comme ça, je serais peut-être moins chiante pour mon entourage. Pour ma famille. Pour Léo. Et pour Boris surtout !
Si les Anglais avaient tous la même bouille que Raven, je crois que malgré la pluie et le ciel gris, j’y déménagerai pour de bon : ça devrait être illégal d’être aussi chou. C’est trop bête qu’il soit allergique aux humains, sinon je lui ferais des câlins tout le temps ! Jusqu’à l’étouffer dans mon 85C ! Enfin non, je veux pas qu’il meurt, Raven, pas quand il est si mignon avec du duvet sur les épaules. Je l’aiderai bien à s’en débarrasser, mais je veux pas lui faire peur, et comme je semble être une menace potentielle, et ben je me tiens tranquille, et je bouge pas, mais j’aime pas rester assise, je déteste ça.

Un message à envoyer ? Faut pas rester si vague ! Les questions me brûlent les lèvres, maintenant ! J’ai toujours été trop curieuse, et là, j’ai envie de tout savoir : du poids qu’il faisait à sa naissance, en passant par le récit de son arrivée en Allemagne jusqu’au contenu de cette foutue lettre. Surtout ce qu’il a écrit, en fait. A qui ? Pourquoi faire ? J’aimerais bien qu’il me raconte, j’aimerais bien qu’il parle plus, qu’il me berce de sa voix. Mais si c’était indiscret ? Je suis du genre à mettre les pieds dans le plat. Dans le plat de merde, les trois quarts du temps en fait. Mais là je voudrais pas, parce que j’ai l’impression qu’il s’ouvre un petit peu. COMME UNE HUITRE. Ou une moule ! Un coquillage compliqué à ouvrir, du moins. Vous croyez qu’il a une perle à l’intérieur ? OH MON DIEU. Même mes pensées sont cul-cul. Je devrais écrire un roman à l’eau de rose, un roman de gare. Oui, je devrais faire ça.
Le temps qu’ils mettent pour trouver leur destinataire ? J’en sais rien, quand je viens ici, soit c’est pour combler les fantasmes bizarres de Léo, soit c’est pour prendre un peu l’air, quand je déprime. En gros c’est pas souvent. Et les pigeons, je les connais pas bien, au début je les trouvais stupides, mais Raven m’a ouvert les yeux sur leur extrême intelligence. Ou pas. Alors le temps qu’ils mettent ? Hum, ça doit dépendre de là où se trouve le destinataire. Mais ça il doit déjà le savoir.


Je ne regarde pas s’il rigole, de toutes manières, ça m’étonnerait ! Et puis ce n’était pas très drôle, ç’aurait été un bide international devant n’importe qui. Mais avec lui, je peux bien m’y risquer : je peux mettre l’absence de rire sur le compte de son inexpressivité ! Mais même si c’était quelqu’un d’autre, j’aurais dit cette blague moisie quand même.


Raven serait-il le cliché du brun ténébreux qui attend sa bien aimée au coin de sa rue sous des torrents de pluies juste pour lui dire « Bonsoir », avec une voix grave et mielleuse qui les font tomber comme des mouches ? Si ça se trouve, c’est le genre poète maudit qui se taille au compas l’initial de sa chère et tendre sur le poignet ! Du coup, la lettre et le pigeon, ça lui irait à merveille ! Je m’attends à tout avec lui. D’un côté j’espère que j’ai tapé dans le mile. Mais de l’autre, j’espère vraiment que je n’ai pas dit quelque chose qui fallait pas.
Ah parce que ça, je sais bien faire.

En Russie ? Je voulais pas être méchante, alors j’ai rien dit. Mais sérieusement, il peut l’attendre longtemps, son pigeon. Très longtemps même ! En supposant qu’il ne meurt pas à cause du froid, qu’il vole non-stop jusqu’à Moscou, qu’il ne se fasse pas bouffer par un aigle, qu’il ne se fasse pas tirer par un chasseur, il mettrait quoi… Quelques semaines. Enfin, j’imagine, j’en sais rien, c’est pas moi qui parle aux oiseaux, c’est Raven.
Je me demande s’il faudrait que je lui dise. S’il faut que je le prévienne, que si ça se trouve, le destinataire ne recevra jamais de lettre. S’il faut que je lui explique qu’il n’aura peut-être pas de réponse parce que c’est trop loin, s’il faut que je le raisonne parce qu’il surestime trop les oiseaux. Mais comme j’en sais rien, je le regarde, pleine d’inquiétude, et je me tais. Je gratte la semelle de mes chaussures, je trifouille mes lacets, les entremêles entre mes doigts et je ne dis rien. Je commence à me sentir mal à l’aise, en fait. Cet espoir silencieux m’écrase, il n’y a pas de place pour moi ici, et tout l’amour que Raven porte à son destinataire m’étouffe. Et moi quand j’ai plus d’air, je dégage.

Ne me demandez pas pourquoi, la grandeur de mes poches m’autorise à transporter un bazar limité, et aujourd’hui, j’ai la chance d’en sortir un papier de bonbon à la fraise et un mini stylo bille. Je gribouille une spirale sur mon genou pour que l’encre dessèche et inscris sur l’emballage, un peu collant ouais, c’est crade, mon numéro de portable. Pleine d’enthousiasme, j’attrape doucement la main de Raven et lui dépose le papier au creux de sa paume, histoire qu’il ne fasse pas un bond de trois mètre quand je débarque dans son périmètre de sécurité. Je me penche un peu, exprès pour qu’il croise mon regard, pour qu’il comprenne ce que je veux, et qu’avec un peu de chance, il le fasse. Je voudrais qu’il ne m’oublie pas, je voudrais qu’il m’appelle ou m’envoie un texto, je voudrais qu’on se revoit pendant son séjour, et même après, peut-être. Je voudrais qu’on soit amis, en fait.



Les mains dans le dos, j’en rougirai presque de lui dire des bêtises pareilles. J’aurais pu déblatérer ce genre de discours à n’importe qui, à Léo, à Erika, à qui je veux, et je n’aurais pas ciller. Mais Raven, je sais pas comment il réagit à ce genre de choses, et j’ai pas envie qu’il me froisse le papier que je viens de lui donner au nez, non, surtout pas, ça me rendrait malheureuse, je crois. Alors je souris bêtement, un peu gênée, et comme pour me protéger d’une quelconque réaction de sa part, j’active mon départ sans vraiment lui demander son avis.


Je presse mes lèvres contre sa tempe, une bise toute douce, la plus loin possible de sa bouche à lui, légère et brève, pour qu’il ne prenne pas peur. Mes cheveux s’échappent de derrière mes épaules et viennent chatouiller ses joues, je les rattrape vivement pour ne pas incommoder le petit anglais, et pars en trottinant vers la sortie. J’époussette mes genoux et mes vêtements pleins de duvet, et lui lance un dernier regard taquin avant de dévaler les escaliers en chantonnant un air de Liquido.

I don’t mind.
I think so.
I will let you go.

Spoiler: