Ils avancent lentement, au rythme de Dragomira. Il a l’habitude maintenant, de marcher à sa manière, de surplomber le temps d’un pas léger. Depuis le temps qu’ils se connaissent, Dexter a su s’adapter. Il l’a apprise par cœur. Il connait sa taille, ses gouts, ses peurs. Il la connait mieux qu’il ne se connait, et peut être mieux qu’elle ne se connait elle-même. Et c’est réciproque. Ils ont tout apprit l’in de l’autre, ils se sont apprit par cœur. Par amour, par cet amour fraternel un peu trop fusionnel qui les unit, ils ont tout assimilé de l’autre, jusqu'à pouvoir compter sans erreur le nombre de battement de cœur.

Ils vont lentement. Ils volent le temps, le distordent, l’abîment. Qu’importe tant qu’ils sont deux. Qu’importe tant qu’ils sont eux. Pourtant les paroles de sa sœur traversent le temps plus vite qu’il ne l’aurait imaginé. Ils percent un peu cette bulle. Ils les tirent à travers le temps, à toute vitesse. Le jour de leur enterrement. Il se voit devant sa propre tombe, qui est aussi celle de sa sœur. Il voit que l’on met deux cercueils en terre, l’un à coté de l’autre. Il se penche, observe attentivement puis perd l’équilibre et retombe dans la réalité.

Ils avancent de nouveau, le temps reprend le cours bizarre qu’il à quand il est avec Drago. Il sourit. Il ne lui répond pas. Il sait qu’elle n’attend pas vraiment qu’il lui réponde. Il sait aussi qu’elle connait déjà la réponse. Oui, oui bien sûr. C’est évident. Autant que cela est possible il resteront ensemble. Il sait pourtant que c’est bizarre, cet amour pour sa sœur. Il sait que beaucoup de gens le désapprouve et regardent d’un mauvais œil cet amour fraternel trop fusionnel. On lui a souvent dit. Le mot résonne. Inceste. Lui arrache une grimace. C’est ignoble. C’est méchant. Cruel. Il voudrait leur crever les yeux, leur arracher la langue, leur faire ravaler leurs mots. C’est comme une pluie acide qui lui brûlerait la peau, ce mot si atroce, barbare, brutal. L’impitoyable vérité de l’image qu’ils donnent à voir. Mais aussi l’implacable cruauté de la bête humaine.

Le chemin était affreusement court, incroyablement long. Le temps dépassait le chronomètre et durait cent ans. Leurs pas ralentissaient à mesure qu’ils accéléraient, et leur respiration se faisait inaudible, résonnant avec force dans le silence. Les sens de Dexter étaient en bataille, lui aussi était partagé entre l’envie d’arriver et de marcher pour  toujours. Marcher au cotés de sa bien aimée. Mais n’étais-ce pas déjà ainsi que se déroulait leurs vies ? Cote à cote, parallèles, conformément identiques ? L’on ne pouvait parler de la vie de l’un sans y mêler celle de l’autre. Comme deux chemins confondus. Et dans leurs têtes, il en serait toujours ainsi, rien d’autre n’était envisageable.

Drago dépose sa main fine dans celle de Dexter, il sourit. Puis elle s’avance, levant leurs bras à tout les deux. Elle sourit. Puis elle tourne. La dentelle noire vole dans les airs, Dragomira est auréolée de noir. Une rose rare, une rose noir. Alors leur danse commence, sur le trottoir, non loin de parc. Elle rit. Dexter boit son rire. Il se sait un des seuls à l’avoir jamais entendu. Il se sait privilégié d’entendre ce son si délicieux. Elle tourne à en perdre halène, a en perdre tout repères, à quitter le sol, ou même le rejoindre, quand ses jambes ploieront sous le mouvement. Elle commence d’ailleurs à flancher.

Alors, doucement, Dexter la prend dans ses bras. Il l’attrape en plein vol, comme si de rien. Et il se dirige vers le parc qui est maintenant à quelques pas. Il continue à danser en marchant, Drago accrochée à son cou. Il fait quelques pas cadencés, passe le portail. Le décor morne est là. Une scène parfaite pour l’immense tragédie comique qu’est leur vie. Tristement drôle. Dexter s’avance, dépose Dragomira sur une balançoire grinçante.

« Ça va mieux ? »

Il lui dégage un peu le visage de ses cheveux.

« Tu veux aller réveiller les morts ? »

Drago est un zombie, une poupée cassée. Elle avance bizarrement, ses articulations semblent cassées. Ça t’arrache un rire. Pour toi c’est une magnifique poupée de porcelaine à qui on aurait  brisé les os. C’est un peu barbare. Mais elle est belle, bien trop belle pour être un simple zombie. Même ses cheveux emmêlés n’ont rien à envier à ceux des visages de kaolin de ces effrayants pantins. Plus il la regarde et plus il trouve qu’ils se ressemblent. Peut être que sa façon de s’habiller y participe. Tout ce noir et ces rubans, ces dentelles. Cette même beauté glacée, ce même teint d’albâtre, ces mêmes traits fins. Il l’idéalise. Bien sûr qu’il l’idéalise. Comme n’importe qui, lorsque l’on aime quelqu’un. Dragomira est le plus beau de ses trésors.

Elle joue encore quelques minutes avec ses actions cassées. Elle amuse son corps à faire des mouvements saccadés et lents. A chaque instant il s’attend à ce qu’elle tombe. Elle rit, lui aussi. Leur rire, ce cri bizarre.  Un genre de ricanement, comme s’ils n’avaient pas apprit à rire pour de vrai. Pourtant c’est un vrai amusement qui s’empare d’eux à chaque fois lorsque leurs rires s’entremêlent. C’est rare et fréquent. Dragomira ne rit presque qu’en sa présence. Lui rit lorsqu’il le faut, mais pas trop.

Elle revient vers lui, décidée. Il sait ce qu’elle attend. Mais ses pas sont encore pas assurés, elle titube encore un peu. Alors il passe une main derrière elle et accroche sa hanche. Puis il prend sa main gauche de la sienne, lui permettant plus de stabilité. Ainsi il la mène jusqu’à la grille du cimetière. Là il la lâche, pour aller pousser des grandes grilles qui s’ouvrent dans un grand fracas. Ils entrent par l’entrée des morts, celle que l’on ouvre lorsqu’il y a un cercueil à enterrer, au lieu de passer par le petit portail à coté.