Je sors du dîner d’un pas assez morose, mains dans les poches. Remarque, ça change pas spécialement de d’habitude, mais là, j’ai une vraie raison de bouder. La direction s’est pointée au cours du repas pour nous rappeler de faire bon accueil aux nouveaux arrivants de Synchronicity et de Virtus Insania, or… ça m’était complètement sorti de la tête, cette histoire. Pas de chance, l’idée de partager ma chambre jusque là occupée que par moi-même, ça m’enchantait pas des masses.

Je ne rentre pas tout de suite aux dortoirs. C’est ce que j’aurai fait en temps normal, mais là, j’ai envie de digérer la nouvelle. Ou me changer les idées en marchant un peu dehors. Réfléchir, me faire des films sur mes nouveaux colocataires, les faire poireauter plus longtemps, attendre qu’ils se soient endormis pour rentrer et me lever tôt pour éviter de les croiser… J’en sais rien. J’attends simplement que mon esprit se calme à coups de petites brises et grandes inspirations de l’air nocturne sur un balcon. J’aurais fumé, ça aurait eu le même effet. Enfin… Je ne fume pas, donc j’en sais rien. Mais je suppose.

Finalement, je rentre plus tôt que je ne l’aurai pensé. Au fond, j’ai envie de voir à quoi ils ressemblent ces squatteurs de l’Est. S’ils me plaisent pas, j’aurai qu’à les éviter jusqu’à la fin des vacances, mais tant qu’on y est, autant leur laisser une chance.

En entamant le couloir, je relève la tête et me rends compte que j’ai failli buter sur une valise complètement ouverte, posée au sol. Je hausse les sourcils, incrédule. Bah dis donc, ils ont un sens particulier des bonnes manières, ces étrangers…
Mes yeux rencontrent ceux fermés de ce qui m’a tout l’air d’être mon colocataire. A fond dans sa musique plantée dans ses oreilles, il ne m’a pas encore remarqué. Je rejoins ma porte à pas de loups, en le contournant le plus possible. Si je m’y prends bien, p’têt que je pourrai rentrer sans me faire remarquer, et hop, ni vu ni connu, on s’est jamais vus.

« Andersen ! Je m'appelle Heath Andersen, et je suis sensé être dans cette chambre avec vous. Mais... Mais j'ai oublié mes clefs, comme un débile. Enchanté. »

Ou pas. Je soupire. En plus de tout ça, il a l’air d’être un bavard.


Ca serait bizarre, sinon. Je dois avoir son âge, un peu plus, un peu moins, j’en sais rien. Bref. J’ouvre la porte sans plus de cérémonie et l’invite à rentrer d’un geste. Je ne lui laisse pas plus le temps de découvrir ma chambre (d’façon, y a rien à voir, quelques lits, des rideaux blancs, des tables de chevets IKEA, et voilà) et reprends :

« Moi c’est William. Comment ça se fait que t’aies pas de clés, tu les as oubliées où ? »

Non parce que je vais pas jouer le concierge tous les jours non plus, ça m’arrangerait qu’il dépende pas de moi jusqu’à la fin du séjour.

On dirait qu’il a compris que je voulais pas m’emmêler les pattes avec des colocataires. Enfin, je veux pas non plus rayer son existence, mais disons que ça m’arrangerait de pas être obligé de faire ami-ami.


J’avais presque oublié que je devais non pas partager ma chambre avec un étranger mais deux. Ils doivent sûrement se connaître, étant donné que Synchronicity et Virtus ont dû cohabiter quelques temps. Pour l’instant, ce Heath me paraissait commode (disons pas casse-pieds et poli) mais si ça se trouve, le deuxième est une grande gueule pénible, ou un joyeux luron qui vous déchire les oreilles à chaque fois qu’il vous croise… J’espère que j’ai le dieu de la chance avec moi et que je tomberai pas sur un cas social. Ca commence pas mal pour l’instant, ça serait bien de passer les prochaines semaines sans se marcher dessus.

Je m’affale sur mon lit, sur le dos, sans rien faire, simplement en fixant le plafond. Ca m’arrive souvent le soir, ce genre de moment où je m’allonge à rien faire, simplement à penser. Ou pas, d’ailleurs. Mais en tout cas, c’est reposant.

Je sursaute presque quand Heath intervient. J’ai pas encore pris l’habitude qu’une tierce personne habite ma chambre, c’est comme si vous croyiez être seul au moment où une voix surgit dans votre dos : y a de quoi frôler la crise cardiaque. Et puis, m’allonger à rien faire, c’est un peu une façon de me constituer ma bulle à moi, j’avais presque oublié la présence de l’allemand, sur ces dernières minutes. Il vient de l’éclater sans prévenir, pour dire des choses assez étonnantes, en plus, y a de quoi être perturbé.

Je suis un peu mal à l’aise au moment de répondre. Présenté comme ça, j’ai un peu l’impression de lui avoir claqué la porte au nez, ou en tout cas, de lui avoir bien fait comprendre qu’il me dérangeait. On m’a pas élevé dans une telle impolitesse.


C’est dit sur un ton assez bizarre, mêlant gêne, humour cynique et réel questionnement. Je rajoute, en pesant mes mots un par un, par peur de dire une gaffe :


J’hésite à rajouter « Mais t’as l’air d’être une personne facile à vivre ». Finalement, je reprends :

« Sinon on peut se parler, de temps en temps… T’aimes la psychologie ? »

Je viens de remarquer qu’il tient un bouquin de Freud à la main. Ca peut paraître bizarre comme transition mais je suis pas non plus diplômé en relations sociales. A vrai dire, je me fiche un peu de sa réponse, c’est juste histoire de faire un peu de conversation. Tant qu’on y est, hein…

Spoiler:

Il me fait une réponse qui me suffit amplement. Il est visiblement plus bavard que moi, ou en tout cas, plus à l’aise avec les gens. Moi, je n’ai pas le talent pour faire la conversation. Je cherche rarement à rebondir sur les interventions des autres, pour maintenir la flamme de la discussion, voire l’amplifier et finir par mener un échange enrichissant. J’aurais pu par exemple dire un truc du genre « Oh, j’ai déjà lu ce livre ! J’ai trouvé intéressant le passage où blablabla… » ou encore « T’as lu quoi d’autres comme romans ? Moi je suis fan de ragnagna… » mais ça serait faux ou inintéressant à mes yeux. Donc je ne dis rien d’autre que :


Je quitte mon matelas pour me diriger machinalement vers mon placard y chercher un pantalon pour dormir. Je me déshabille sans vraiment de gêne –après tout, on est entre hommes- puis file sous mes draps. Je ne comptais pas dormir tout de suite, c’était juste histoire d’être prêt, étant donné que je n’avais rien de mieux à faire, je n’avais plus qu’à attendre que le sommeil vienne me chercher. C’est à ce moment-là que Heath me proposa de me prêter son livre. Mmh. Les ouvrages psychologiques m’ont jamais attiré. J’ai toujours considéré les psychologues comme des charlatans, et Freud, comme leur roi. Le plus charlatan des charlatans, donc. Je réponds néanmoins par politesse :

« Mmh… Il aborde quels genres de thèmes, dans ton bouquin ? »

Sûrement ses questions préférées de l’Inconscient et du Désir. Ok, j’ai jamais lu du Freud, j’en ai juste entendu parler, et ce qu’on m’en a dit m’en a donné une image de vieux taré qui trouve à tous les problèmes soit une explication sexuelle ou soit une explication liée aux domaines limite surnaturels de cette espèce de monstre insaisissable qu’on possède en nous, genre le côté obscur de la force, et qu’il appelle « l’Inconscient » d’une voix d’outre-tombe. A partir de là, j’ai pas cherché à en savoir plus.


Façon de clôturer sans le vexer. Je cherche pas à rabaisser ses goûts, après tout, il lit ce qu’il veut.

La langue d’Heath se délie davantage et je l’écoute parler d’une oreille plus ou moins attentive. Anna O, hein… J’en ai entendu parler. Je ne sais plus où, au détour d’une conversation, en cours de philo, dans un bouquin, peut-être, je n’en ai pas le souvenir exact. Mais ce n’est pas vraiment important. Les souvenirs refoulés, les passions bridées, les explications qui remontent à loin, loin dans l’enfance, voire dans l’histoire entière de l’humanité… On en revient toujours aux mêmes constats.


Je souffle, presque pour moi-même :


Cette Anna O avait beau cumuler les symptômes bizarres, elle avait fini par guérir. Comme quoi, le poids du passé reste possible à soulever pour ceux qui le veulent et qui ne se cachent pas derrière de grandes excuses. Je sors mes bras de sous les draps, pour les glisser sous ma nuque, tandis que je fixe le plafond, pensif.


Je réfléchis quelques secondes, avant de corriger, d’une voix incertaine :


Il m’aura fait remplir mon quota de paroles pour la journée. Je soupire, en saisissant le bouquin qu’il pose sur mon lit, avec un message clair. Lis-le, Willy. Je le feuillette machinalement, en chopant quelques petites phrases par-ci par-là. Finalement, je le pose sur ma table de chevet. Je n’ai pas plus l’intention de le lire qu’il y a quelques mois, quand je ne connaissais même pas l’existence de ce livre.

« Perso, je passe peut-être pas des heures chez un psy à me lamenter, je me tape pas des crises d’hystérie, je me retourne pas le cerveau à me demander quel est le sens de ma vie, mais… Ca me fait quand même bien chier quand j’ai pas de T-shirt noir dans mon placard parce qu’ils sont tous à la laverie. Tout est relatif, non ? »

Oui, laisse-moi mener ma petite vie simple et chiante, Heath, je suis bien.

Ce qu'il dit n'est pas faux. Tu le sais, tu 'las toujours su, et justement, ça te ronge. De savoir que toi, dans on monde parfait, ton seul problème est de décider entre la salade et le kebab, de ne pas savoir si tu préfère les rousses ou les blondes. Tu te met dans des états pas possibles quand tu ne reçoit pas la lettre de ton père, et surtout, tu considères être malheureux. Alors tu fais abstraction de tout ça, tu te forces à croire que toi, ta vie est parfaite. N'est-ce pas pour ça, au final, que tu rejette tout ? Que tout ce qui entre en toi, ton corps dit non ? A refouler tes sentiments, à refouler ce que tu mange, à te refouler toi-même. Et finalement, tu penses ne pas avoir de problèmes, alors que tu y es jusqu'au cou. N'est-ce pas toi qui joue à un jeu malsain avec cette fille étrange, pur savoir qui tu es ? N'est-ce pas toi, qui a frappé un inconnu avec une bouteille en verre juste parce que tu avais besoin de passé tes nerfs ? C'est bien la preuve que tu es un grand incapable, qu'avant de dire que tu n'as pas e problèmes, tu devrais te regarder, et accepter.

Alors tu soupires un « Oui ». parce que dans le fond, il a raison, parce que ça te fait terriblement chier. Et que de toutes façons, qu'est ce que tu peux argumenter ? Oké, il ne te connait pas si bien que ça, il ne pourra pas s'appuyer sur son cas. Mais les personnes qui aiment les livres de psychologie ne sont pas des personnes stables mentalement. Enfin, pas tout à fait. Parce qu'à quoi bon lire des choses qui torturent, qui font faire parfois des cauchemars, qui nous font croire qu'après on comprendra ? Parce que si on lit ce genre d’articles, c'est parce qu'on a peur de l'inconnu, ou peut-être du trop connu, qu'on a besoin de se rassurer, de mettre une logique aux choses, de tout gérer.

Tu te diriges vers la porte après avoir vérifier que ta valise était bien fermée, pose ta main sur la poignée. A vrai dire, tu n'as aucune envie de rester ici. Tu n'as aucune envie que St-Andrez se pointe et râle. Tu préfère être loin quand ça arrivera. Tu préfère être la tête à l'envers, dans les chiottes communes à prétendre une gastro, tu préfère ne pas repenser à cette conversation qui t'oblige à ouvrir les yeux, qui t'oblige à te rappeler à quel point tu n'est pas parfait, tu n'es pas sans danger. Tu préfère fuir tout ça, comme tu fuis celui que l'on prend souvent pour ton meilleur ami.

« Je te le laisse, je vais faire un tour, visiter tout ça. Et t'inquiètes pas, je dérangerais pas. »

Un sourire un peu trop poli sur tes lèvres, tu tourne le bouton de porte. Tu es pathétique Heath. Tu es pathétique, incapable de te faire un ami.

Et toi qui pensais que la France serait une sacrée expérience.

Spoiler: