La semaine à Clever Cross avait été bien agréable, plus tout ce que tu avais pu avoir la chance de vivre depuis l'expatriation à Virtus Insania. Tu ne te lasserais jamais de le dire, mais cette école te faisait sainement horreur. Oh, il y avait eut des désagréments multiples, désagréments qui prenaient en général, pour ne pas dire toujours, la forme d'un blond, balafré, au royal postérieur vissé sur une chaise à roulette. Quand ce genre d'énergumène surgit de nulle part pour vous arroser de gentillesses et de douces attention dont il avait le secret, il était dur de ne point nuancer le plaisir que tu avais éprouvé durant ces petites vacances.
Vil, cruel, sa Majesté de St-Andrez avaient ainsi fini par exiger ta présence à ses côtés au bal qui clôturerait ces jours de paix. Enfin, avec son sourire de gentleman astiqué pour l'occasion, il n'avait rien exigé réellement… Tout juste avait-il sous entendu de manière subtile et raffinée que si tu osais te ramener avec un autre ou, pire peut-être, sécher cette soirée, il risquait d'arriver des malheurs à ta chère clef USB sur laquelle l'on jasait tant. Ta vie et peut-être plus étant consignée sur ces circuits électroniques, tu préférais ne pas prendre de risques…

Le jour du bal vint, ce qui aurait pu être une charmante fête semblait être bien moins attractif quand tu devais te faire à l'idée que ton cavalier serait l'être que tu haïssais le plus au monde. Tu avais donc été peu enthousiaste durant les essayages de la robe qui t'était destinée. Charmante robe, adorable. Un tissu que tu aurais adoré porter, un vêtement qui te plaisais…
Mais, face au miroir, il avait bien fallu que tu te reprenne ? Toi ? Obéir si docilement aux directives de sa Majesté ? Jouer à la poupée de porcelaine tranquillement rangée derrière la monture mécanique de son maître ? Certes non, certes non. Tu rendais la robe, demandais un costume.
St-Andrez voudrais une cavalière ? Que nenni, certainement pas. Toi qui aimais les hommes, qui haïssais celui-là, tu te montrerais sous ton aspect premier. Monseigneur râlerait, qu'importe, tu reprenais ton sexe originel.

Le grand soir, à l'heure H, tu avais donc délaissé les voiles opalescents, les coquetteries de demoiselle, les robes magnifiques. Une part de toi le regrettait, évidement. Tu avais peu l'occasion d'apparaître en si radieuse tenue… Mais tu avais un grand sire à mécontenter, cela ne pouvait attendre… En costume donc, te voilà, tu serres quelques main, Bonjour par ici, Comment ça va par là ? Tes boucles d'oreilles sont adorables, j'aime beaucoup tes chaussures, oh, tu as forcé sur le gel toi !
Tu goûtes à la douceur de ces quelques liens sociaux, innocents, et pourtant réprimé de sa majesté. D'ailleurs il doit s'impatienter, monseigneur le baron, c'est un habitué de ce type de réceptions, mais les plaisirs d'un bain de foule doivent être diminués lorsque l'on est sur roulettes et que l'on a une demoiselle à humilier.
Tu le repères donc, par là, près du buffet, là où l'on peut trouver des petits fours et un peu d'air pour souffler. L'atmosphère est emplie de parfums, les voix se mêlent, couvrant les sons disparates d'un orchestre qui s'accorde. Camille, félon Camille, tu t'approche, détendu, sûr de ton bon droit. Après tout, qu'y a-t-il de mal à venir ainsi ? Certains pourraient laisser échapper quelques quolibets sur vos sexualités respectives ? Fi donc ! Tu y avais été habitué, avec ton visage fin, tu les assumaient discrètement, tes amours masculines.

« Aurais-je fait attendre sa majesté ? »

Souffles-tu en te plaçant derrière lui, un simple sourire sur les lèvres. Il se retrourne, gagné, il fulmine. Parfait. Indolemment, tu te tournes vers le buffet attrapes une crudité qui trainait par là, observes un instant cet innocent bout de carotte avant d'y croquer doucement.

« Qu'y a-t-il ? Quelque chose ne te plaît pas, St-Andrez ? Mauvais mousseux ? Pas de Veuve Clicquot, de Dom Pérignon, dans ces flûtes ? »

Oh, tu savais bien ce qui le mettait en rogne, cet accoutrement, ce costume d'occasion aux épaules un peu larges, à la cravate nouée trop rapidement. Sous ces couches de tissu, nulle poitrine, pas de taille creusée, de hanches, de petits pieds. Sur ce visage, un sourire polis, des regards aimables pour la foule. Tant de détails qui ne pouvaient que insupporter, mais après tout…
Quelqu'un avait-il parlé de la forme sous laquelle tu devais te montrer ? Non… En réalité, durant vos négociations, le concept de "cavalier" n'était point apparu. On t'avait juste interdit d'être pendu au bras d'un autre, on avait exigé que tu sois aux côtés de monsieur...

Tu versais quelques gorgées d'eau pétillante dans des flutes de plastique mise à disposition des élèves rassemblés en ce lieu. L'alcool ? Très peu pour toi, d’ailleurs ton médecin t'avait déjà mis en garde, si boisson il y avait, tu devais être raisonnable, sous peine de diverses hypoglycémies et autres malaises soudains. Mais après tout, raisonnable, tu l'étais toujours, ton strict régime, tu t'y soumettais sans rechigner. L'eau gazeuse issue d'une grande source, traversant le passage de tes lèvres prouvait bien ta volonté. Tu ne connaissais pas le goût des plus grands vins ? Et bien ? Lui reprochais-tu de ne pas savoir recoudre un bouton, de ne pas pouvoir se lever ? Tu répondais à sa remarque par un mouvement de pupilles vers le plafond et ses lustres étincelants.
Il reviens à la charge, visiblement follement irrité par ton audace, voilà que c'est ton costume qu'il trouve à critiquer, évidement, tu n'a pas les moyens de t'en faire envoyer un taillé sur mesure, dans tes achats récents, on ne compte nulle cravate de soie, pas de boutons de manchette de platine ou de chaussures en cuir verni. Tu restes néanmoins titillé par sa remarque, ne serait-ce parce qu'elle dédaignait la générosité des élèves de Clever Cross, des gens qui, après quelques conversations seulement t'avaient prêté cet ensemble, comportant des boutons de manchette ornés d'émeraudes... Tu avais été touché. Cette veste était un peu trop large aux épaules, le pantalon couvrait légèrement trop tes chaussures ? Ta cravate...

On l'avait saisie, ta cravate, tirant ton corps un peu trop frêle en avant, sans que tu ne puisse résister. Ton visage trop proche de celui de ton bourreau, tu frémissais, te tendais. Tu haïssais sa proximité autant que sa personne. Sentir la chaleur de ses doigts sur la peau de ton cou te donnait presque la nausée. Tu finissais par plonger tes yeux, le regard glacé, dans ceux de l'héritier. Dès que ses mains relâchaient la bande de tissu qui entourait ton cou, tu te reculais, le gratifiant de ce regard méprisant, glacial. Pas le genre que l'on devrait réserver à un futur baron, à un héritier de l'une des plus grandes multinationale du pays. Mais respecter cet homme, lui offrir les privilèges du à son hypothétique rang n'était pas dans tes habitudes, fi donc.

« Oh, que sa Majesté me pardonne de ne pas avoir eut une machine à coudre à portée de main pour récupérer ça... »

Du respect dans tes paroles ? Que nenni, le titre dont tu affublais St-Andrez n'était qu'une manière de plus de railler sa fierté hypertrophiée.
Il te narguait à présent, exhibant sous tes yeux de petit diabétique les petits fours les plus exubérants. Devant cet affront, tu serrais les dents, détournais ton regard de sa majesté pour embrassé l'ensemble de la salle. Quelques Springties avaient déjà réussit à briser quelques verres de plastique, d'autres se chargeaient de tromper la vigilance des professeurs pour agrémenter les jus de fruit d'une larme d'alcool. Des alcools plus fort que le pauvre mousseux, bien entendu, des alcools qui feraient rire les plus renfrognés. Les instruments étaient accordés, la musique commençait à résonner sous les plafonds peints. Sur la piste de danse, quelques couples commençaient à tournoyer. Tu les regardais, presque attendri par ce bal qui collait si bien à l'image que l'on pouvait se faire d'un bal à la française.
Tiens ? Des connaissances s'approchaient du buffet, te faisaient signe Tu t'éloignais de St-Andrez. Oh, bien peu, un pas, à peine, tu allais serrer la main du jeune homme, faire la bise à sa cavalière qui te saute au cou, Synchroniciens, ce qui pouvait être décrit comme des amis ? Bonjour Clyde, Bonjour Aniela, jolie robe. Sourire. On te demande comment tu va, si la soirée se passe bien. Tu leur souris, avec un petit éclat de rire presque amer.

« Ça pourrait être parfait si je ne jouais pas au garde-malade... »

Tu faisais bien évidement référence au blond dans son fauteuil, tu n'avais pas haussé la voix, mais il avait pu entendre. Tes camarades s'éclipsaient rapidement, ne souhaitant pas, sans doute, essuyer le courroux de St-Andrez. Pendant cette entrevue, tu avais été bien souriant, bien sympathique, en contraste parfait avec ce regard si froid qui tu lui avait offert quelques minutes auparavant. Tu ne daignais pas adresser un mot à son Honneur.
Tu suivais des yeux les couples qui s'avançaient vers la piste de danse, les regardant, presque attendri, valser. Maladroitement, certes, mais avec une fraicheur qui réchauffait quelque peu ton humeur attaquée par la présence de l'Autre.

Diamants, rubis, topaze et blanches robes longues, cette salle de bal abritait sous ses plafonds peints, ses lustres étincelants, les plus adorables des couples, les plus timides, les plus passionnés. Un véritable bal, comme l'on se les imagine, comme dans les films d'époque. Tu aurait bien fait partie de cette féérie, de des belles illusions. Mais, étrangement, quelque chose te tirait sans cesse de tes rêveries.
Après tout, St-Andrez ne t'autorisait rien. Pas de contacts, pas de rêves. Adieu, bals de Vienne Londres, Paris, châteaux, merveilles, chevaliers servants. Il te traite de princesse, tu ne relève même pas, après tout, c'était courant de sa part. Railler ta virilité, te rappeler sans cesse que tu n'es pas entièrement homme, mais que tu ne peux pour autant prétendre à la féminité. Sans doutes lui parais-tu plus incomplet qu'avantagé par cette dualité...
Qui voudrait de toi ? Tu souris, parcours la salle du regard, tu n'aurait pas eut trop de mal à trouver un autre partenaire, si St-Andrez ne t'avait accaparé... Quoiqu'il faisait bien peur l'héritier, quand prétendants il y avait, ils apprenaient bien vite que tu n'étais pas libre, pas autant que tu le souhaiterais...
Soudain, un éclat de rire. C'en est trop, que tu reste avec ton... Cavalier ? Tu lui ris au nez, simple éclat, brisure de rire. Comme s'il venait de dire quelque chose de stupide, car après tout, pour toi, c'est bien ce qu'il venait de faire.

« Cavalier ? Je ne vois pas de quoi tu veux parler St-Andrez. Réfléchis un peu, juste un peu à l'origine du mot. Dans ton état tu ne pourrais pas plus monter à cheval que courir un cent mètres. »

Ça, c'était pour avoir mangé des pâtisseries devant un diabétique. Tu le savais encore fragile pour tout ce qui touchait à ses jambes, tu étais abject, immoral. L'opinion publique aurait dénigré cet être qui osait railler un handicapé. Mais l'opinion publique était étrangère à votre querelle. Depuis que tu avais déclaré la maladie, il ne faisait que te narguer, avait failli te tuer bien souvent. Tu t'y étais habitué, avec le temps. Lui restait encore susceptible, la blessure était encore à vif. Et le simple fait de pouvoir t'insinuer dans cette si large brèche te permettait de supporter ses piques glycémiques.
Mais pourquoi s'arrêter en si bon chemin ? Tu semblais bien en forme ce soir, à moins qu'il ne tende lui-même le bâton pour être battu.

« Même dans le sens que tu sembles vouloir lui donner, ce mot ne s'applique pas à ta situation. Comme si tu pouvais accompagner qui que ce soit à danser, comme si tu pouvais offrir ton bras à qui que se soit. Le sol est bien trop bas... »

Quelques oreilles avaient ouï votre échange, qu'importe. Le temps était à la fête pour les autres, ils avaient été surprit de vous voir ainsi vous quereller, ils avaient été mal à l'aise. Mais le brasier qui flambait était d'une trop grande intensité, personne ne se serait risqué à vous séparer, c'aurait été appesantir l'ambiance. Toute votre attention était tournée l'un vers l'autre, vous ne faisiez point attention au reste du monde. Après vous le déluge.

« Mes capacités à valser peuvent être médiocres, mais les tiennes n'ont pas plus de valeur si tu ne peux les offrir aux yeux du monde. Quand était-ce la dernière fois que tu as dansé ? Tu devrais noter la date, peut-être était-ce la dernière.... »

Tu laissais ta phrase mourir doucement sur ses points de suspension. Un sourire mauvais étirait subtilement tes lèvres alors que, face au sire à roulette, tu tirais une flèche droit vers ses craintes les plus silencieuses. Tu te savais inguérissable, tu t'étais fait à cette idée, mais St-Andrez... St-Andrez devait bien craindre que les médecins soient trop optimistes sur son cas... Et tu te faisait une joie de le blesser encore plus, de creuser ses doutes comme l'on verserait du vinaigre sur une plaie à vif.

La réaction de St-Andrez avait été à la hauteur de tes espérances. Violente. Immédiate. Il avait perdu son sang froid, crié. Il fallait que tu te taises, puisque tu ne t'excuserais pas, il fallait au moins que tu n'ajoute rien, alors il pourrait ranger tes mots dans le passé. Mais c'aurait été trop tendre, et la tendresse ne pouvait s'appliquer à St-Andrez. Tu n'étais pas Chloé, tu n'étais pas sa chère sœur. Tu n'étais pas Cassandre, tu n'étais pas son ami.
Les flammes qui sortaient d'entre ses doigts trahissaient sa rage, ces signaux-là, tu y étais habitué, depuis le temps. Tu sentais sur ta peau la chaleur qui rayonnait, le nobliau s'échauffait toujours lorsque vous parliez, mais il était exceptionnel que cela atteigne un tel degré. Cela n'était réservé qu'aux grandes occasions, aux grandes joutes, aux tournois. Vous scrutiez les moindre défauts de l'armure de l'autre et, lancés à plein galop, les visaient de vos lances. Qu'importe si le bois explose sous la violence du choc. Qu'importe si un poignet, un bras était brisé dans l'assaut. L'important était de désarçonner l'adversaire, de le faire tomber avant que vous ne touchiez le sol. Le reste n'était qu'accessoire.

« Si j'ajoutes un mot de plus ? Tu perds le contrôle et tu incendies toute la salle ? La solution parfaite, en effet. »

Tu ne résistais pas à le titiller encore, à piquer plus profond à chaque mot, à creuser ta tombe par la même occasion. Mais votre confrontation avait quelque peu affolé les autres convives, on avait appelé un surveillant, un professeur, quelqu'un pour vous calmer... Tu te détournes un instant de St-Andrez, revêts un sourire polis qui ne dure que quelques secondes. Tout vas bien, pas d’inquiétude, continuez de danser. Vous arriviez à un point où la présence de spectateurs importait peu. Fi donc des regards... Mais Dans le cas présent, l'on risquait de vous séparer avant que tu n'ai pu triompher. Reprenants ton masque de garde-malade, tu passais derrière le fauteuil, le poussait vers un endroit plus calme. Là, un balcon, spacieux. Tu y garais le blond héritier fermais derrière vous les rideaux de velours rouge. La nuit était douce, un décor trop pur pour contenir votre haine. Les étoiles auraient pu vous rappeler cette nuit où vous aviez parlé mythologie, presque sans hausser la voix. Mais cette époque était finie. Accoudé à la rambarde, tu reprenais la parole.

« Que voudrais-tu faire ? Me brûler encore un peu ? Chasser tout mes amis ? Me chasser ? Tu en as déjà trop fait St-Andrez, tu es à court de ruses. Tu m'a déjà trop meurtri pour aller plus loin, on s'habitue à tout. »

Derrière tes mots se cachait toutes les horreurs qu'il avait pu te faire, depuis l'enfance, époque alors bien innocente, jusqu'à présent. Blessé, brûlé, souillé, tu t'étais relevé pour mieux l'atteindre en retour. Que pouvait il lui rester à présent ? Le meurtre ?

« Tu pourrais m'éloigner, bruler ce jardin, me faire assez peur pour que je m'éloigne, tenter de m'horrifier assez pour que je disparaisses en craignant pour ma vie. Mais tu ne le feras pas... Tu as trop besoin d'être servi, que l'on te tienne la porte, que l'on recharge la batterie de ton fauteuil. Tu as trop besoin de moi, je te manquerais... »

La dialectique du maître et de l'esclave venait ainsi s'appliquer à votre situation. Lui se croyant maître tout puissant. Toi, servile esclave, indispensable esclave. Si tu disparaissais, il resterait seul.

Il touchait juste. Trop juste. Ce soir, soit forme exceptionnelle de l'Autre, soit fatigue de Gabriel, la joute tournait en sa défaveur, s'il tenait encore en selle, ce n'était qu'à grand-peine, bientôt, tout bientôt, il allait craquer, se laisser aller, perdre cette partie, serait obligé de remettre sa victoire à plus tard. Évidemment qu'il ne pouvait rien faire dans cette salle, évidemment qu'il valait mieux pour eux deux qu'ils s'éloignent quelque peu de cette foule, leur haine demandait la solitude afin de mieux pouvoir s'épanouir, des spectateurs auraient pu vouloir la stopper, l'endiguer, là où eux ne demandaient qu'à l'étaler, la goûter toujours plus, la déguster. Mots après mots, piques après piques, coups après coups, la partie se devait de garder ses pires moments secrets, les autres ne comprendraient pas, personne ne pouvait comprendre, mis à part eux. Personne ne pouvait comprendre à quel point Camille était dans le vrai, quand il disait que Gabriel était déjà allé loin, bien loin, trop loin sans doute, il avait franchi un seuil, un point de non-retour, n'importe quel être humain n'aurait sans doute pas supporter de recevoir ni même d'infliger une telle violence, et pourtant eux étaient toujours là, et pourtant eux n'étaient jamais à court d'idées, jamais à court de haine. Le brûler encore ? Il y songeait, chaque jour. Chasser tous ses amis ? Quels amis, ceux qu'il n'était même pas autorisé à avoir ? Bien entendu, ce n'était qu'une simple formalité. Mais l'éloigner ? Le chasser pour de bon ? Non, bien sûr que non, ce serait trop doux, bien trop doux. Et là, dans ces paroles, chargées de mépris, prononcées afin de l'abaisser toujours plus, la haine sut trouver la faille, les poings se desserrèrent, les flammes diminuèrent tandis que sa fierté se regonflait, tandis qu'il ouvrait la bouche, lâchait quelques paroles.

- Je serais curieux de savoir lequel manquerait le plus à l'autre... Après tout, où serais-tu, sans moi ? Ecrasé sous les gravats de Synchronicity ? N'oublie pas que tu me dois la vie, Camille.

Il ne faisait jamais référence à l'attentat, jamais la moindre allusion à ce moment où il avait perdu l'usage de ses jambes. Sauf pour lui. Sauf pour cet Autre pour qui le souvenir de ce jour-là devait être brûlant, cuisant, le jour où il avait contracté envers Gabriel l'une des plus importantes dettes de leur jeu, offrant au blond un point sur lequel appuyer sans relâche, sans qu'il ne cesse d'être douloureux. Et comme ce n'était pas suffisant, comme ce n'était jamais suffisant, comme il fallait qu'il fasse payer à l'Autre de l'avoir si bien déstabilisé tout à l'heure, de l'avoir suffisamment fait sortir de ses gonds pour que sortent des flammes de ses poings, il continua, sur un ton bien trop sérieux, un ton qui aurait pu effrayer une oreille non-avertie, qui pourtant ne devait pas étonner l'Autre.

- De toute façon, ce serait bien trop doux, tu mérites pire, bien pire... N'imagines pas que tu pourras m'échapper comme ça, Camille, ta vie m'appartient. Tu es à moi.

Une déclaration de haine, une énième, ni la première, ni la dernière. Sans doute une plus possessive encore que d'habitude, plus directe aussi, habituellement, les mots affables s'occupaient de les camoufler, de les maquiller aux yeux du monde en déclarations d'amitié et de fidélité éternelles. Et c'était ce qu'elles étaient presque, après tout, leur haine était si fidèle, si exclusive que l'on aurait presque pu l'apparenter à de l'amour, s'il n'y avait eu cette violence, ce dégoût permanent dans leurs propos, dans leurs rapports. Une pulsion sur le joystick du fauteuil, et il s'approcha de Camille, tout près, ses genoux effleurant les siens puis, lui saisissant le menton, il le força à tourner son visage vers lui, à le regarder dans les yeux, parfaitement conscient de la répulsion que son simple contact inspirait à l'Autre.

- Ne songe même pas à t'enfuir. Où que tu ailles, je te retrouverais.

Tu l'écoutais, tu l'écoutais attentivement, ta Némésis enragée, tu sentais la chaleur de sa haine, de sa rage rayonner, personne d'autre que toi ne pouvait le plonger dans un tel état, c'était un fils de bonne famille voyons, il avait été éduqué pour garder son calme en toutes circonstances, ce n'était pas dans ses habitudes de laisser ses émotions transparaître, ce n'était pas digne d'un gentleman… C'était bien ce que tu disais, mais la réciproque était aussi vraie. Gabriel de St-Andrez était le seul être susceptible de te pousser dans de tels retranchements, de sa présence, de votre guerre infinie, tu tirais une armada, une large artillerie, des blindés, des mots d'acier qui fusent en sifflent. Des obus de non-dits qui explosent avec fracas, envoyant leurs éclats métalliques perforer les tendres carcasses. Carcasses humaines, fiers corps. Esprits, âmes cerveaux. Tous brisés, victimes sans visages ni noms.
Tu l'écoutes, ton ennemi, tu l'écoutes attentivement. On dits parfois aux querelleurs "n'écoutes pas ce qu'il te dit, oublie, il laissera tomber…" mais ces règles n'ont pas lieu d'être ici. Tu écoutes, il te faut écouter, ne serait-ce que pour chercher une faille, retenir un mot à utiliser plus tard, un argument, un cheval de Troie laqué de verve. L'attentat de Synchronicity ? Ta vie ? Seule un éclat de rire méprisant ponctue ses propos. Tu n'es pas du genre à couper la parole, il est bien plus simple d'attendre que l'Autre s'embourbe dans ses propres phrases… Il parles de ses sois disant droits sur ta personne, tu ris, tu te ris de lui pour mieux éloigner ses prétentions. Toi ? Sa chose ? Sa possession ? Peut-être espère-t-il une poupée de tissu, un mannequin de bois, à manipuler, à bruler sur l'autel de la haine ?
Encore des mots, des mots, des mots, une main, des doigts qui agrippent son visage sans ménagement. Ta peau fine ressent le contact de ses ongles bien taillés, de son épiderme sec, presque rugueux et ô combien brulant.
Tu grimaces, moins pour la chaleur infernale que pour le contact même. Cet écoeurant contact, sa peau contre la tienne et les images que cela pouvait faire ressurgir des profondeurs du Léthé. Un haut le coeur te retourne la poitrine, tu serre les dents. Tu n'es plus un enfant, à force de côtoyer cet être infâme, tu avais appris à contrôler tes humeurs lacrymales. Tout en lui te révulsais, tu repoussais sa main d'un geste brusque, sec, cassant. Tu reculais de deux pas.

« Tu es détestable, Saint-Andrez. Infâme... »

Oh, ces mots-là, il les a bien déjà entendus, souvent, ils étaient cachés sous chaque mot, sous chaque regard que vous pouviez vous lancer. Tu respirais, soulagé de retrouver une fine barrière d'air entre vous. Tu te donnais le temps de reprendre contenance, les mains crispées sur la balustrade de marbre pour en réguler les tremblements.

« Pitoyable aussi. Alors que tu n'as aucun mérite… »

D'où le venait sa puissance, son don, sa richesse ? De facteurs étrangers semblait-il. Qu'avait-il construit de ses mains ? Savait-il seulement faire autre chose que semer la destructions où qu'il passe ? Tout se lisait dans ton sourire, péniblement récupéré, masque appliqué contre ton visage pour contrer l'horreur du contact précédemment subi.

« Je t'aurais bien dit que tu aurais peut-être mieux fait de me laisser sous les gravais, mais je t'aurais peut être trop manqué… À croire que tu ne pourrais pas vivre sans faire de ma vie un enfer, comme si tu étais dépendant de ce plaisir malsain… Fais attention, Saint-Andrez, un jour, tu ne pourras peut-être plus passer tes humeurs en maltraitant ton jouet… »

Tes iris brillaient d'une lueur malsaine, partir ? Oh, ce pourrait être une bonne idée, un jour… Vos joutes te manqueraient peut-être, quelque chose à défier, un tremplin pour t'élancer aux cieux… Mais le paysage, l'infini des chemins qui s'ouvraient devant toi avait de quoi donner le tournis, un monde sans St-Andrez, sans flammes ni cicatrices, sans craintes d'être blessé, injurié, abusé… Un monde peut-être un peu fade, mais paisible… Idyllique ?

Un rictus. Le visage de Gabriel n’était plus qu’un rictus. Rictus de haine, rictus de dégoût, rictus de colère, rictus de mépris, toutes ces interprétations étaient les bonnes, toutes ces émotions les traversaient, dansaient en lui, sarabande infernale que savait toujours provoquer l’Autre, qui toujours se déchaînaient lorsqu’arrivait l’une de leur joute, l’une de leurs éternelles batailles. Et pourtant, au fond… Oui, il y avait bien de ça, l’Autre avait raison, il prenait une sorte de plaisir malsain à chercher les mots, à chercher les failles, à toujours toucher plus juste, plus douloureux, à blesser sans jamais achever. Comme une souris qui jouerait avec un chat, mais dans un monde où proie et prédateur échangeraient sans cesse leurs places sans se lasser. Ah, Camille voulait rire ? Lui aussi il le pouvait, lui aussi en sentait l’envie. Après tout, un jeu n’est amusant que lorsque les deux partis y trouvent leur compte.

- Merci du compliment, Camille, vraiment, ça me touche, venant de toi, je n’en attendais pas mieux.

Du bout d’un doigt, il essuya une larme inexistante, celle qu’avait fait couler son soudain éclat de rire. Parce que si l’Autre se voulait sardonique, si l’Autre pensait le faire plonger en évoquant de nouveau un départ possible, lui aussi le pouvait. Ils luttaient à armes égales, par ces mots, ces gestes qui entre eux se chargeaient de tant de signification.

- Que j’aime te faire souffrir n’est un secret pour aucun de nous deux, Camille, mais n’essaye pas de me faire croire que je suis le seul. Tu joues les victimes, mais tu es pire que moi, tu le sais très bien…

Il aurait volontiers continué, en aurait volontiers rajouté, encore un peu, déverser sa bile, toujours plus, déverser sa haine sur l’Autre, cette haine qui ne s’étouffait pas mais s’étoffait toujours plus, au fil des années, des mots, des gestes. Cela aurait pu durer la nuit entière, si Gabriel avait été seul à décider, mais un bruit au-dessus de leurs têtes l’interrompit en plein élan. Un bruit, et surtout, une lumière.

Un feu d’artifice. Comme s’ils avaient besoin de cela, comme s’il était nécessaire à leur haine de s’exprimer dans un cadre grandiose, au milieu d’effets spéciaux somptueux. Ils n’avaient besoin de rien de tout cela, ne demandaient rien, juste qu’on les laisse en paix. Et surtout pas qu’une marée d’élève déferle sur les balcons, vienne s’immiscer entre eux, rompre ce tête-à-tête aux allures de combat. Et encore, s’ils ne faisaient que passer, que les contourner pour rejoindre les jardins, d’où ils pourront se tordre le cou en observant des fusées exploser dans les airs, ils ne feraient qu’irriter l’héritier, un peu plus encore qu’il ne l’est déjà, mais bien moins que s’ils commençaient à s’occuper de ce qui se passe entre eux. D’ailleurs, les choses pourraient tout à fait se dérouler ainsi, après tout, l’on n’allait pas lui faire descendre ces escaliers, pas avec son fauteuil, tout de même. Ils allaient rester sur cette terrasse, et le feu ne servirait qu’à camoufler leurs paroles acerbes, la joute allait pouvoir se poursuivre, elle allait pouvoir durer des années et des années sans que jamais rien ne vienne la stopper. Non ?

Non. Cela ne serait pas possible, puisqu’il avait fallu que Mademoiselle Winters s’en mêle. Puisqu’il fallait toujours qu’elle s’en mêle, comme si son principal but dans la vie était de les réunir, sans cesse, de vouloir toujours intervenir dans leurs relations pourtant si exclusives. Et voilà qu’elle proposait à l’Autre de l’aider à porter l’héritier jusqu’en bas de l’escalier, comme s’il n’avait été qu’un vulgaire fardeau, un poids mort qui n’avait pas son mot à dire lorsque l’on s’avisait de faire quoi que ce soit de lui. Sauf qu’il avait son mot à dire, ne s’en privait pas, quand bien même il sut que cela n’avait aucune utilité. Mais non Mademoiselle, inutile de vous déranger, je peux très bin rester ici, je vous assure… La voix mielleuse était de retour, comme toujours lorsqu’il s’agissait de s’adresser à d’autres que l’Autre, à des gens en position de force. L’héritier parfait avait été bien éduqué, savait s’adresser à ses supérieurs en feignant tout le respect qui leur était dû. Mais bien entendu, ces protestations n’eurent aucun résultat, et bien vite, il se retrouva au milieu de la foule, de cette foule qui le dominait par la taille, lui qui était coincé à hauteur de la leur, qui lui bloquait la vue, réduisait son champ de vision à à peine quelques mètres devant lui. Et à ses côtés, comme toujours, l’Autre, l’Autre dont il attrapa le poignet, le faisant se pencher vers lui pour lui susurrer quelques dernières paroles à l’oreille.

- N’oublie jamais que tu es à moi, Camille. Et que tu ne pourras pas m’échapper.

Parce que si cette bataille était avortée avant d’avoir un vainqueur ou un vaincu, la guerre n’était pas finie, et ne se finirait jamais.